tag:blogger.com,1999:blog-275523882024-03-07T03:07:55.319-03:00Danza con globosy un vestido blanco aunque no sepa bailar.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.comBlogger143125tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-33655196537203882832011-07-12T23:44:00.002-03:002011-07-12T23:52:31.501-03:00Sin interlocutorEl lenguaje, inasible en otra mano<br />lo arrojo al vacío y al instante se aniquila<br /><br />Tardé tantos años<br />en inventar la fragilidadMaría (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-38770620497442658442010-12-26T00:41:00.004-03:002010-12-26T00:46:42.214-03:00ChincheDetesto que las palabras no alcancen<br />para alcanzar las cosas<br />Tocarlas o acabarlas<br />penetrar las cosas<br />acontecerlas de prepo<br />Detesto que las palabras no sean las cosas<br />el eterno problema de la referencia<br />odio la semiosis infinita y la cárcel del lenguaje<br />que no ejerce su fuerza física sobre las cosas<br />que no amanece el sol de un cachetazo vocal<br />que no mata al traidor de un solo insulto bien escupido<br />Que la palabra no sea como una azada<br />que no genere la cosa<br />que no pise la cara del que escucha<br />ni integre lo desintegrado al nombrarlo<br />es la cosa más molesta<br />que me ha pasado este último tiempo.<br />Para peor escribo en verso<br />y encima de todo, es Navidad<br />Y no porque yo lo diga.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-62749216730532414432010-09-20T00:23:00.004-03:002010-09-20T00:29:24.922-03:00pareceresLe pareció que los hechos se habían precipitado de manera irreversible, que las marcas de la piel sobre la piel no iban a poder ser ocultadas<br />que para siempre jamás la luz insistente de la noche ésa iba a permanecer ahí<br />sobre el cuerpo<br />Le pareció que ningún tiempo iba a alcanzar para olvidar el perfume obstinado<br />de sí misma invadida de otro<br /><br />pero sólo un segundo después<br /><br />Le pareció que era una locura<br />que todo iba a borrarse con el aire de la mañana<br />que cada palabra pronunciada había sido sacada de algún libro viejo y a él volvería en cuanto cerrara los ojos<br />Le pareció, sobre todo, que la noche ésa era un sueño dentro de algo más grande y más en serio<br />y que bastaba despertarse una vez para disipar la densidad del aire y la fragilidad del tiempo<br /><br />le pareció que la noche ésa se replicaría a sí misma cada vez, gemelando su revolución hasta los límites de la vida<br />le pareció que la noche ésa iba a ser olvidada, y que en cuanto eso pasara, no iba a haber sucedido nunca<br /><br />Los pareceres, mientras tanto, fueron crueles herramientas del insomnio:<br />ni el amor ni el olvido vencen en un solo despertarMaría (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-65843700101599217382010-08-03T21:53:00.000-03:002010-08-03T21:57:52.404-03:00en vez de dos haikus de tres, tres haikus de dos(o sencillos tips para el paso del tiempo)<br /><br /><br />con el aliento voy a hacer una ventana<br />para mirar cómo pasa la vida por el frente.<br /><br /> *<br /><br />dibujada con letras podré resistir para siempre:<br />en pequeños pedazos el tiempo no puede despedazarme.<br /> *<br /><br />caminé hasta el final de la vida, me asomé y volví corriendo<br />pero la muerte estaba en la cantidad de pasosMaría (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-84234831326752944932010-03-12T20:31:00.002-03:002010-03-15T11:36:25.132-03:00Conversación con un taxista extraterrestre- Si hay algo que no entiendo -sentenció el chofer- es ese asunto de las sillas. ¿Por qué tienen esa costumbre absurda de apilar a veces gente sobre otra gente en una sola silla mientras que simultáneamente otra gente utiliza más de una silla a la vez?<br />- ¿más de una silla a la vez?<br />- Bueno, he observado a veces que mientras utilizan una para apoyar el tronco, anexan una silla para posar los pies. O ponen cosas, como una especie de compañero simbólico.<br />- Pero si llegara cierto número de gente que superara el número de sillas libres, entonces los pies y las cosas deben correrse a otro espacio para liberar más.<br />- No, de hecho ese principio de jerarquía no se cumple. Es un grave problema de distribución desigual. Bueno, o bien no lo entiendo. Ahora mismo, mientras tenemos esta conversación, en la casa de sus vecinos (los vimos al salir) han llegado visitas. Una familia numerosa. Seguramente los dueños de casa se verán obligados a estar parados para ofrecer el preciado bien a los invitados. Sin embargo, a metros de ahí hay -al menos- una silla libre, que es la que corresponde a usted y que está en su casa, suponiendo que nuclean allí como mínimo una por cada usuario permanente de la casa. ¿Lo entiende? No ponga esa cara, no es tan difícil: usted deja una silla sin usar mientras en un espacio inmediato necesitan de ella.<br />- ...<br />- ¿Entiende? Distribución desigual.<br />- ¡pero no los voy a dejar entrar en mi casa! Además... ¿cómo podría yo prever eso? ¿cada vez que me fuera les dejaría una silla a los vecinos?<br />- No se trata de preverlo. Porque ¿cómo puede usted saber qué vecinos van a necesitarlo? En el fondo, el problema de la redistribución es un problema de la propiedad. "Mi casa", "mi silla", eso lo complica todo. El espacio simbólico que compone "su casa" se opone al espacio inmediato que es "no mi casa": o bien "la casa de otro" o bien "la calle". Pero pensemos el problema aislado. Pensemos el espacio de la ciudad como si sólo hubiera sillas y gentes, y resolvamos el problema de la distribución.<br />- Usted es un taxista muy raro. Quiero bajarme.<br />- Suelte su imaginación, señora, no se agite. Suponiendo que en cada casa tengan como mínimo (y sabemos que de hecho el número es mayor) una silla por usuario, en nuestro espacio imaginario tendríamos siempre al menos una silla por gente. Al cambiar de lugar ésta permanentemente, como es la costumbre, la distribución espacial de las sillas debería cambiar. Pero ésto debería efectuarse de forma colectiva y consensuada. Por ejemplo: si el vecino de la derecha y el vecino de la izquierda necesitan sillas, deberán resolver entre ellos (y teniendo en cuenta sus respectivos vecinos) de dónde sacan sillas para que nadie quede sin, ni se vea obligado a caminar mucho más para conseguir una. Bueno, aunque el concepto de vecino se anula en un espacio continuo. ¿O no? Mmh... tendría que pensarlo mejor...<br />- No entiendo. No entiendo. ¿Y en Navidad?<br />- ¿Qué pasa con navidad?<br />- Que mucha gente se nuclea en un lugar y se necesitan muchas sillas. ¿Qué pasaría si la mayor parte de la población decide ir a comer a la casa de sus parientes que viven en la zona norte porque allá tiran fuegos artificiales más lindos? No alcanzarían nunca. Quedarían muchas en la zona sur, vacías.<br />- Bueno, habría que preverlo y movilizar sillas junto con la gente. Pero no entiendo el razonamiento: incluso en este sistema defectuoso de distribución, en Navidad toda la gente consigue silla. Justamente porque se prevé.<br />- En primer lugar, quiero expresar mi repudio a esta conversación extraña, y le informo que no pienso pagarle el viaje. Y en segundo lugar, propongo una forma mucho más fácil de resolverlo, y es que cada uno lleve su silla a donde quiera que vaya y ya. Y andie tiene que entrar a mi casa y sacar mis cosas.<br />- Pero ¡¿qué...?! Déjeme decirle una cosa: usted es una señora muy extraña. Exijo que se baje ya de mi auto y nunca más vuelva a subirse, a menos que haya abandonado esos extremismos absurdos y grasosos. ¡Baje! ¡Ahora!<br />- ¡Qué atrevido! ¡pero qué atrevido!... ¡atrevido!<br /><br /> <span style="font-style: italic;"> (Baja el telón. El taxi se va por el pasillo del teatro, retoma la calle y sigue trabajando)</span>.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-66889285751466583792010-01-24T01:35:00.003-03:002010-01-24T01:37:51.146-03:00Sobre la melancolía y otros menesteres de significado similarTodas las películas me ponen triste<br />Todos los libros me ponen triste<br />Todo lo que alguna vez se acaba me pone triste.<br /><br />Todavía no encuentro el dispositivo que me saque triste, todo el triste de dentro, que lo encuentre y lo saque así nomás, con la mano. Como si fuera un bollo de no sé qué y no la poesía.<br /><br />Amén.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-5402475221841064542009-10-05T19:19:00.003-03:002009-10-05T19:42:24.434-03:00Lo que debí haber respondido, pero tenía sueñoFranquito, querido. Es como si me hablara un hombre del pasado. Como si quisieras abrir una ventana desde el piso nublado del mes pasado, como si vinieras rasgando el papel del calendario con las uñas crecidas de quien ha caído a un lado de la historia, como si página por página arrancaras los días que te separan de hoy hasta abrir un boquete y lanzar la voz como una piedra desesperada.<br /> Es que leíste algo que te escribí hace un mes. ¡Un mes! No vale para hoy. Tendría que escribirlo de nuevo cada día, pronunciarlo las manos cada vez hasta hoy, para que el camino siguiera abierto. Para ser esas palabras todavía hoy, años luz desde ese momento prehistórico.<br /> Es que tu silencio fue una piedra más en la escalera para esculpirme el rostro de cada mañana. Desandar los hechos como si el pasado cambiara, no, qué tontería. No soy un cuento de ciencia ficción. Pensé que lo habías leído y callabas, como muchas otras veces, como hice yo o todos hicimos. Despensar no puedo.<br /><br /><br />Soy -es difícil convivirme- un río de Heráclito, un personaje inventado por Foucault a su capricho.<br /><br /><br />Pero puedo volver; volver existe. Creo, desde hace un tiempo tengo fe. Si vos pudiste volver de tu entierro de los días, rasgar el tiempo que te aventajaba y lanzar la voz hasta acá, aunque fuera una piedra sin papel, un pedazo del mundo tanteado en la oscuridad. Si yo alcancé a ver acaso un ojo tuyo, acaso un diente, en el vacío de papel arrancado en el calendario. Si volver existe en un sentido, no veo por qué no exista en el opuesto.<br /> Pensándolo bien, vuelvo todo el tiempo. La memoria está llena de puertas para volver. La piecita del fondo acumula juventudes y broncas, odios, utopías y amores, sobre todo amores, para usar convenientemente al volver.<br /> Lo que sí, perdón por no poder volver cuando quiera yo, cuando leí tu piedra o ahora, es que la cordura tiene la llave de todas los volveres. Y no las presta, hay que escaparlas cuando duerme.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-22342639027120840712009-08-20T14:42:00.003-03:002009-08-20T15:10:41.202-03:00¿Tau murga? (Catharsis desaristoteliada)De toda la alegría hecha upa hecha carne hecha mortaja hecha bandera<br />echarla por la ventana de lo que no puedo sería, otra vez, la inexistencia.<br />Arrojarme al no que mastica los placeres. Gritarle a mí que no. En la cara, gritarle.<br />De todas las veces en que el universo se te cae encima en forma de tormenta, porque la garganta sale a volar y las demás cosas del mundo entienden y te abrazan con fuerza. De toda la aritmética incomprensible que suma vos más vos y te da resultados siempre distintos, que a veces son mágicos y a veces estridentes. pero igual guau. igual sí.<br />La vida me echa de la vida<br />Me dice chau<br />No hay espacio para vos en el observatorio místico de los pobres<br />.pero tiene mis marcas en la cara, Dios, tiene mi nombre entre sus registros !.<br />Pero chau te vas, de la vida te vas, de la alegría que se construye con barro hacia arriba con forma de torre o de mar erguido. Te vas porque no sabés que las inquietudes grandes no son para piezas de barrio, llevate la revolución que estorba. chau.<br /><br />y así, de toda la alegría pintada a mano sobre los ojos de los muertos más queridos, de toda la alegría rojísima porque mímesis de la sangre que corre, de todos y cada uno de los gritos que me erosionaron el cuerpo hasta volverlo humano, demomorfo, forma de pueblo y un poco también forma de Momo. De todx eso quedó nomás el miedo a que sea cierto, mi felicidad más honda arrancada para chau y porque chau, desterrada a cantarle en el oído a ella. A la única descendiente directa del claro linaje de la soberbia: la soledad.<br /><br />Abrazame, despedida. Abrazame, miedo. Tenemos confianza de años como para que pueda llorar tranquila en la tranquilidad tibia de tu hombro. De toda la alegría diáfana, matriz única de las luchas destinadas al triunfo, me quedo sólo con el nombre. Ahí se queda mí, viéndome cómo la abandono aunque las promesas.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-75095175492138600212009-08-17T20:51:00.003-03:002009-08-17T21:46:49.634-03:00Sobre los distintos aspectos formales de un beso¿Cuánto vale un beso?<br /><br />Bueno, eso depende.<br /><br />Incluso si nos restringimos a besos unidireccionales es decir yo con mis labios te doy un beso a vos. Así. Ahá. Incluso así depende mucho de todo.<br /><br />Depende, por ejemplo, notablemente, de si es noche o es de día.<br />Que no es lo mismo a decir si hay luz o no hay luz. Claramente no. La oscuridad no está hecha de noche, puede estar hecha de cualquier material sintético de ésos que por todos lados encontramos.<br /><br />También depende de la duración, la presión, de si hace ruido o no, cuánto y de qué color. Porque si hace como una gotita no es igual a si hace como una explosión. O si hace un ruido como de dinosaurio. Bueno, eso sería un poco raro.<br /><br />Obviamente, depende también de si es un beso de rito, o sea de hola o feliz cumpleaños, si es de gracias por haberme regalado una taza, de bueno tranquilizate o de qué.<br /><br />Depende de si está solito o son muchos, o si está sentado al lado de un suspiro. O si lo pinta una palabra. O una lágrima. Una lágrima de qué.<br /><br />Bueno, otro factor a todas luces determinante es el nivel de intimidad en que el beso sea dado. Pasar desde nadie más que nosotrxs dos a casi nadie más es revolver con una cuchara el color de la imagen.<br /><br />El valor de un beso depende de dónde se dé, pero depende también y mucho más del nombre que lleve. De si es el primero o el último. El mejor o el peor. Si es robado, incorrecto, secreto, fantasma, fallido, accidental.<br /><br />Depende de si es parecido a otros besos que recordamos o no. Depende de si vamos a olvidarlo pronto, o tal vez nunca, o si vamos a recorrerlo en la memoria como un camino descalzo sobre la piel. Si nos vamos a esconder en él cuando el mundo de ponga turbio, o si nos va a morder la panza muy hondo cuando menos lo esperemos.<br /><br />Depende si justo después (o justo antes) unx se muere.<br />O se pierde.<br />O se convierte en otrx.<br />O quiere que ese momento no exista ni haya existido.<br /><br />Depende si en la cadena de simbolismos está abrazado al asco o al placer. O al miedo. O la victoria.<br /><br />Muhco depende también de si el beso es para quien es besadx o para quien besa, o para otrx tal vez, testigo o no, tal vez inocente y acaso culpable.<br /><br />Depende de cuánto se besen las demás personas. De si está lloviendo. De la alineación de los planetas. De si es en camisón o desnudo o nada. De si tiene gusto, por ejempo, a bonobón. De las veces que lo hayamos querido antes. De si la vida es triste y horrible o si somos hermosxs. De si viene un gobierno que prohibe besarse o si la televisión dice que hay que hacerlo con los ojos cerrados. Depende de si nunca antes en el mundo alguien besó así a otro alguien. Depende de si existe Dios o no, o existe a veces cuando le conviene. Depende de si tenemos hambre mientras el beso sucede. De si estás usando una pulserita roja. Medias o sin medias. Del piso frío. De tantas otras cosas.<br /><br />Por eso nadie hace informes de los besos. Es una tarea ciclópea y, al fin de cuentas, ociosa. Porque aunque quede más allá de las palabras, todo el mundo sabe exactamente cuánto vale un beso.<br /><br /><br />< / modo cursi >María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-772809592807904152009-08-10T00:47:00.005-03:002009-08-10T01:42:10.146-03:00HistoriaOtra vez la noche entumecida se durmió en mi espalda. Como un animal blancoscuro que se disfraza de papel de hielo. y se enduerme. enhebrado en la piel como si la ropa no existiera. reescribo este poema porque es de noche otra vez y todavía no encuentro las palabras adecuadas.<br />las filmminas punzantes de la noche helada tenían sentido en la historia solamente para que viniera después el abrazo a quitarlas, como un anochecer repentino, un párpado que se cierra, una voz atibiada que se come la soledad de un bocado.<br /> Ojo que la soledad tampoco existe, o existe sólo como un camisón, una ropa de dormir. Existe porque sí, aparece desde la inexistencia sin avisar, sólo para que el abrazo la asesine.<br />Esta debería ser una buena historia. Una bandera como capa y como lecho, un dictamen milenario que mancha la escena, una estructura perversa que se repite. Debería ser suficiente para escribir un buen cuento.<br />pero no, prefiero hablar de esos eventos pequeñísimos que se esconden entre la vigilia que quedaba y la compulsión ciega por ficcionalizar la vida. Ahí el frío riéndose antes de ser lanzado hacia el mar o hacia quién sabe por un brazo pesado e inmóvil.<br /> El resto no puedo escribirlo. Mirarlo es leer agua negra con las manos. Indecible como casi todo lo que importa, entre el sueño y el insomnio pasó una historia sobre mi cuerpo helado. Y, como no me sale decirla, sigue ahí, muda. Por siempre de los nuncajamases o hasta que el olvido le pinte de blanco la frente.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-14551258188471865962009-05-24T16:09:00.002-03:002009-05-24T16:47:31.470-03:00Susanita. Parece que nunca veremos quién.A veces pienso si literaturizarse no es lo contrario que psicoanalizarse.<br /> Por ejemplo: Cris, si pudieras novelar tu vida ¿podrías salir alguna vez de ella?<br />¿no quedarías atrapada -aun si yo la escribiera, la escribiera Quién- en las imágenes de piedra, en el laberinto circular de un sentido tan revelador como incomprensible?<br /> Menos mal que no escuchás. La cuerda frágil del dolor sonaría otra vez, como se encapricha en hacer todo el tiempo, un mi gritado desde la garganta del recuerdo.<br /><br /> Y yo, que no me escribo. Hace cuánto soy mucho más que palabras, extiendo mi biografía audazmente fuera de los ojos del mundo.<br /> Pero ¿cuánto entiendo sin escribir? ¿cuánto se evapora en la filosofía inmaterial de pensar sin las manos? El sueño, el colectivo, los apuntes, guardan entre sus partículas retazos de todo lo que preferí no saber.<br /><br /> Con la calma vuelven los miedos de siempre.<br /> Morirme. Morirte. Morirlos. Morir y que la última cosa que haya escrito sea estúpida y estéril.<br /> Todos los miedos empiezan con eme.<br /> Porque empiezan conmigo misma.<br /> Todos los miedos se pueden poner en palabras. La tecnología de los siglos ha tejido unos idiomas tan útiles para comunicar el miedo. No así el dolor. No así el amor. No así el deseo. Será por eso que a veces tenemos la sensación de que las cosas indecibles son las más intensas.<br /><br /> A veces pregunto si psicoanalizarse es entender menos que inventar. Como cualquier otra reconstrucción del sentido. Un método para llegar a una conclusión cruel y cobarde, como literaturizarse es un método para entender, espantado y espantoso. De las dos maneras llego a decisiones similares, pero desde cuerpos completamente distintos.<br /> Lo que esta nota encubre es que hay una tercera opción. Aprender a volar, mirarse de arriba y tratar de entender la semiosis compleja de la Historia y la multitud. Cuánto soy en el mar de sufrientes deshermanados por el silencio. Cuanto soy, Cris, ante esa historia rojísima que tenés suerte de no leer. De no escribir. Porque sus fauces se cerrarían sobre vos en lugares donde no podemos alcanzarte.<br /> Por vos y por todos, por el anchísimo tiempo que lame la tierra cuando no miramos, dejo de escribir esto y me voy lejos. Me voy donde los problemas son de todos y las respuestas dan revancha. Shh. Basta de palabras. Sabernos en clave literaria nos llena los pies de plomo.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-86094483937187865122009-03-23T09:38:00.003-03:002009-03-23T10:17:02.482-03:00La obviedad que necesito decirElegir es siempre elegir mal. Porque ningún gesto cura todas las heridas. Porque ninguna palabra imita la verdad a la perfección. Toda empresa por salvarnos nos condenaría de una forma u otra al Infierno. Si es que existiera la Justicia Divina. Si es que condenar personas al suplicio eterno tuviera algo que ver con la Justicia.<br /> Pero igual no elegir es una elección, y en verdad es bastante cobarde e inútil. Quien elija no elegir para rechazar todas las formas de imperfección, se limitará a existir al nivel discursivo y aun más (porque aquello no es ni tan grave ni tan raro) a nivel del discurso negativo que se define sólo por oposición.<br /> Quien elija no elegir no debería tener cara para quejarse de nada, pues es artífice de la reproducción de su situación.<br /> Quien elija no elegir ocultará posiblemente que la razón más pesada de su pretendida inanición es la fiaca que le da hacer el esfuerzo necesario.<br /> Quien pretenda no elegir terminará pisando el camino de los que eligieron elegir por los demás.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-75243759262478581662009-02-28T19:40:00.003-02:002009-02-28T19:48:10.048-02:00Eso explica muchas cosasQuién me dijo que volviera a creer en ella, que dejara de llamarla Dios, esa vulgar palabra que sirve sólo para horrorizarse. Me pregunta por qué mis poemas no tienen alas ni monstruos, por qué respiro, cómo es que ya no cierro los ojos con dolor cuando leo la frase (estratégicamente escrita al inicio del celular) "los ángeles se fueron a la guerra".<br /> Yo le explico que crecí, que fui haciendo una escalera con todos los segundos que, besados por el amor, ya no me mordían los ojos. Y así salí. Me escapé de la impotencia, del sótano donde guardaba los fantasmas, de todos los subsuelos donde me había resignado a morir. Salí del fondo más fóndico de mí misma y, asomada a los ojos que son como dos ventanas de barco, me fui a tomar agua.<br /> Ella no me pregunta qué voy a hacer con todas las paredes que rayé. Está más preocupada por saber si estoy enojada si nunca más voy a creerle si alguna de las de mí va a seguir escribiéndola. Quién, siempre vas a cuidar de mí. En mi cabeza nunca se detiene esa cinta que proyecta el mundo en blanco y negro, donde no hay injusticia sino sólo dolor, y alas, e inmensa cantidad de flores carnívoras.<br /> Entonces Quién se pierde entre los pliegues del silencio de la casa, y seguro planea algún golpe para llenar de nuevo mi cuerpo de misterio y fe, aun si eso me hace miserable, porque lo importante es dejarme cautiva<br />es ponerme un vestido y susurrarme al oído las palabras que me hagan hundirme. El grillete es mi propio amor por las ficciones absolutas.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-15676799132811099042009-02-26T10:25:00.004-02:002009-02-26T11:06:28.249-02:00WAAAAAARGHHHH (resicklaXe)Siempre que escucho las palabras de amor caigo en cuenta de lo mismo: Se escribe desde lo visceral. Lo demás se dice, nomás. ¿Qué es la poesía de la angustia, sino una sombra borrosa de la poesía del desasosiego? ¿Qué es la descripción suave del paisaje sino el pie para el ardiente amor por la tierra?<div> Siempre han dicho que los poetas somos exagerados. Ojalá lo fueramos. Todos. Y ojalá todos fuéramos poetas, amordazando al silencio con hebras de pasión.</div><div>¡Pasión!</div><div>¡Pasión no significa ser pasivo!</div><div>¡Pasión es abrir el pecho para fundirse, para salir, para correr a enchastrarse todo de barro y gloria!</div><div> La pasión es el cuchillo con que abrimos grietas entre el sedimento gris del humo, aunque la sangre se envicie de horror y pena, de pasos oscuros, de miedo y de salud.</div><div> Cada vez que matamos una pasión a fuerza de teoría, se nos llena el cuerpo de odio a la sonrisa. De no. De la mal pintada desazón. De cierta inmunda inclinación al colorcito pastel. Y el resentimiento de la pasión esclavizada ataca lo libre con envidia, y así nos volvemos moralistas.<br /> ¡Jah! Moralistas achacosos que malgastan sus horas en ir al médico, al ginecólogo, al oculista, al dentista, al endocrinólogo, al flebólogo, al otorrinolaringólogo y al analista para ver si nos dan más horas que podamos malgastar en ir tal vez alguna vez de vacaciones a las sierras a mirar el paisaje.<br /> ¡Oíd! ¡La ciudad está llena de gente muerta! ¡Zombies babosos nos venden el pan y nos dan clases de ciencias sociales! Fingen que bailan pero en realidad compiten. Pretenden cantar bellamente y en realidad apenas se revuelcan en la satisfacción rosadita de exhibirse. Y consumen las palabras de los apasionados como si fueran paquetes de papas fritas 0% grasa 0% colesterol.<br /> Bueno, sépanlo: NO EXISTEN LAS PAPAS FRITAS LIGHT.<br /> Y sepan también: LO INMORAL ES BEBERSE LA SANGRE DE UN POETA PARA LLENAR LOS HUECOS TRISTES DE SUS VENAS CORRECTAMENTE VACIADAS<br />y después juzgarlo<br />por débil, juzgarlo<br />por insensato y lastimador de seguridades reales. Por ser más que apenas un pedacito de literatura. Por salir de las hojas a la calle y enamorar a alguien y hacerlo llorar.<br /> Así que acá estoy, gritándole al vacío porque me aguanto cada día esos comentarios tenues, precavidos, que ladran desde atrás de las rejas, para que nadie se acerque al hogar, prisión voluntaria de los cobardes. Que ladran a favor de la expropiación de las tierras, pero igual ponen alarma porque no vaya a ser que alguien se meta en MI pedacito de mundo a robarme la ilusión de seguridad que tanto me costó construír. Y le grito al vacío de la hoja en blanco porque acordarme de que mi Amor existe me hace llorar, y mirar cómo cada uno de los demás, esos vulgares demases, lo reprueban y lo desentienden me hace llorar también.<br /> Me cansé de sentarme a mirar, arropada en silencio, cómo me dicen qué exagerada, qué rara, qué inestable, es lo único malo que tenés, si fueras un poco más sensata. SI FUERA UN POCO MÁS SENSATA QUÉ. ¡¿EH?!. ¿ME GANARÍA EL AVAL DE CIENTO VEINTE MISERABLES QUE ME RECORDARÍAN COMO UN EJEMPLO DE SUS COSTUMBRES BURGUESAS HASTA DESPUÉS DE MI MUERTE? Me convertirían en un mudo pilar de la milenaría lógica que repite:<br />Destruír está mal (porque en la propiedad guardamos nuestros sentimientos)<br />Robar está mal (porque sobre la propiedad duerme nuestra seguridad helada)<br />Invadir está mal (porque trenzada con la propiedad está nuestra fucking definición ontológica).<br /> Se escribe, creo, desde lo visceral. Lo demás es pura forma, estrategias anudadas las unas a las otras para hacernos creer que alguien sintió algo, posiblemente por algún envidioso de palabras ajenas que quiso ser aplaudido.<br /> AGHH. Quédense con los malditos aplausos, con la memoria popular, con los títulos, las menciones y todas las placas de bronce del mundo. La trascendencia está en el amor al Afuera, y no al revés. Nunca al revés.<br /> Postres de chocolate sin calorías. Eso sólo se le podía ocurrir a un imbécil, por favor...<br /></div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-31186496182130114522009-02-10T08:49:00.005-02:002009-02-10T09:11:13.809-02:00El Corso del Ser Humano<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2I2TDV3aB5w&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/2I2TDV3aB5w&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><p style="color: rgb(0, 0, 0);" align="center"><span style=";font-family:Times New Roman;font-size:180%;" ></span></p><div style="text-align: center;">Soplo de vida primera luz<br />Hombres cruzando un planeta azul<br />El universo y la eternidad<br />En un tablado, bajo el milagro<br />Del carnaval...<br /><br />Un muñeco de barro y pan<br />Cruzando la tierra, sembrándola<br />Moldeandola por siglos de fuego, de viento y sal<br />En el camino del más allá...<br /><br />Un puñado de humanidad<br />Con dos bocanadas de eternidad<br />Un único vuelo buscando felicidad<br /><br />Un ángel perdido, borracho, caído<br />Al sur de los jardines del Edén<br />Mascotas feroces de todos los dioses<br />Detrás del vino dulce del placer<br /><br />En multitud, solitarios, en masa<br />Simios de pie disparando a matar<br />Un animal devorando su raza<br />Debajo del árbol del bien y del mal<br /><br />Fuimos a nacer bajo algún farol<br />En el conventillo de la creación<br />Bajo el cielo azul, frente al ancho mar<br />Lucecita tenue de la inmensidad<br /><br />Naufragando en un barco prestado<br />Buscando el dorado en un mar de hormigón.<br />Cabalgando en un ciego corcel,<br />Por los mapas de un tiempo feroz...<br /><br />Las fronteras del cielo al infierno<br />Nos miran movernos por su bacanal<br />Escenario de nuestra función,<br />La comedia de la humanidad.<br /><br />Cada cual con su cruz,<br />Con su herida al costado,<br />Su rastro de luz..<br />Su lugar de esta boca encendida, su guerra y su paz<br />Su fugaz... espejismo de la libertad.<br /><br />El corso del ser humano<br />Milagro hermoso y bestial<br />Carnaval demencial<br />De locura, de amor y de furia<br />El corso del ser humano<br />Un vals de fragilidad<br /><br />Hombres y mujeres, soplo, luz y carne<br />Sangre de mi sangre son...<br />Torpes marionetas, ramo de violetas<br />Un manojo de ilusión...<br /><br />Constelación de un cielo ardiente de jazmines<br />Una canción que se perdió en los cafetines<br />Milonga azul de estos simples mortales,<br />En los arrabales de la razón...<br /><br />Coro de muchachos frente al tiempo universal<br />Una caravana de radiante humanidad<br />Polvo de la tierra que a la tierra regresará...<br />Soy un ciudadano disfrazado de inmortal<br />Cambio de planeta en un camión de celofán<br />Otro ser humano en el espejo...<br />...del carnaval!<br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><a href="http://www.videos.es/reproductor/agarratecatalina-saludo2007-wwwrdjwnet-%282I2TDV3aB5w">Agarrate Catalina Presentación 2007</a><br />"El corso del ser humano"<br /></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-43467603860671645402009-02-05T01:49:00.002-02:002009-02-10T08:40:16.882-02:00This is most irregular / Curioso, muy curioso (diría Ollivander)Creo que escribo porque quiero saber.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-32752255470152868462009-01-21T13:25:00.003-02:002009-01-21T13:49:16.970-02:00tantotengo tantovalgo tangotengo tantovalgo tantotengo tantovalgoEl dicho popular reza: <span style="font-weight: bold;">"Un mosquito no puede detener el tren, pero puede llenar de ronchas al maquinista"</span>. Posiblemente eso lo dijo una persona singular, pero no es lo importante porque la memoria ha seleccionado la reflexión y no a su autor.<br /><br />Un trosko diría: <span style="font-weight: bold;">"Doscientas mil setecientas moscas unidas por la lucha popular del partido X (y no otro) podrían detener el tren. Una mosca sola (o quince) podrían romperle las bolas al maquinista para que llegue, pero al menos de mal humor. Sin embargo, lo realmente productivo es que las quince moscas molesten al resto de las doscientas mil seicientas ochenta y cinco para que se unan al partido X (y no al Y) y así detengan el tren, o de lo contrario se irán a dormir todos los días con las bolas llenas de escuchar zumbidos"</span><br /><br />Un conformista promedio diría: <span style="font-weight: bold;">"Una polilla no puede detener el tren, pero al menos puede subirse y comer algo"</span><br /><br />Y un suicida: "<span style="font-weight: bold;">Es imposible que una rana detenga el tren. Todo lo que queda es situarse en las vías y esperar a que las dulces ruedas del gran monstruo metálico diseccionen nuestra efimereidad, de modo que el maquinista comprenda lo horrible, horrible, horrible que es la vida</span>"<br /><br />Algún poeta (que probablemente estuvo leyendo a Casona últimamente), poemaría algo como: "<span style="font-weight: bold;">Un pájaro nunca podrá detener un tren, pero si -posado sobre el gigantesco mensajero de los hombres crueles- pudiera con su canto conmover el corazón del maquinista, éste comprendería lo vano de su labor, y retornaría a casa con una lágrima horadándole el pecho...</span>"<br /><br />Alguien muy práctico detendría este post para preguntar (con sincera incredulidad): "<span style="font-weight: bold;">¿Y para qué quieren detener el tren?</span>"<br /><br />A eso respondería un peronista: "<span style="font-weight: bold;">¡Sí! ¡El tren es trabajo! ¿Por qué quieren interrumpir a un laburante?".</span><br />Y un campeano (que NO es lo mismo que un campeón): "<span style="font-weight: bold;">Porque el tren lo hizo Cristina, y sea bala o no sea bala, dé trabajo o no, conecte el interior o lo aisle... hay que pararlo</span>".<br />Y un socialista: <span style="font-weight: bold;">¡Al tren hay que tomarlo!</span><br />Y un anarkista: <span style="font-weight: bold;">Un mosquito puede detener un tren: sólo necesita saber cómo hacer bombas con los materiales que tiene en su casa.</span><br />Y el socialista, nuevamente: <span style="font-weight: bold;">Yo nunca entiendo qué piensan hacer ustedes cuando terminen de destruír todo con esas bombas...</span><br /><br />Mientras todos discuten si se puede o no, cómo y por qué, el maquinista no ha sido interrumpido ni una sola vez.María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-72139994012895229172009-01-20T01:22:00.002-02:002009-01-20T01:24:00.570-02:00limadura limadez limancia paréntesis desliz metomoelatrevimientode roturadelaisotopíabibliográfica tontería unnosequé unquéséyo<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; "><div style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; width: auto; font: normal normal normal 100%/normal Georgia, serif; text-align: left; ">pero que sí, te digo<div>que lo vi</div><div>yo, con mis propios ojos lo vi</div><div>llevaba un sombrero de tres puntas, una barba trenzada con lana roja</div><div>el corazón le latía fuera, atado al cuerpo con las mismas arterias anudadas</div><div>yo lo vi</div><div>tenía una sonrisa lacia y unas uñas tristísimas, como si lloviera a cada paso sobre el cemento de la vereda.</div><div>A veces se tiraba a la banquina a descascararse de la risa, y cuando ya había perdido suficiente piel continuaba su viaje. su viaje interminable. hasta el mar. o hasta el sol, que duerme siempre después que el mar.</div><div>Era un pierrot, lo vi yo con mis ojos, y todo el mundo que tenía sus ojos lo vio. Uno de verdad, no ésos de las canciones. Un pierrot. Un pierrot.</div><div>¿Feo? Jamás. De eso se trata. Los pierrot son hermosos y siempre van en singular, porque sólo saben ir solos.</div><div>Era hermoso. Si yo tuviera que poetizarlo le habría puesto alas, pero ya ves que no, esto es verdad, lo vi. Lo superví. Lo requeteví.</div><div>¿Color? Sobre colores no me preguntes, sabés que eso me hace mal. Era y simplemente era. Tantos detalles no puedo darte.</div><div>¿Querés acaso que describa lo agridulce de sus besos? ¿querés que relate con detenimiento el dibujo fantástico de cada una de sus escamas? ¿querés incluso que invente alguna historia que explique qué cuernos hacia ahí a las tres de la tarde un pierrot, criatura del vino y de la noche?</div><div>No. </div><div>No merecés saber.</div><div>La sustancia melancólica que enchastraba sus ropas, los dientes, la luz de la luna, sólo podrá ser comprendida por alguien que haya dormido tranquilo menos veces.</div></div></span>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-39195823325070310002008-12-17T23:43:00.003-02:002008-12-18T10:15:13.927-02:00Reflexión acaso errónea sobre ciertas imperfecciones del número tres Tres hombres me caminan por la piel. Cada uno arrastrando el peso que pueden cargar en los ojos. Cada uno con la mirada abollada por manos un poco anónimas. Cada uno con su color especial para el silencio.<div> Son tres. Eso quiere decir que es uno, es uno, es uno, agrupados por la imbecilidad que comparten la matemática y las palabras.</div><div> Cada uno es todo. Él tiene un pasado que todavía se le escapa por la boca. Él tiene un pasado que se le escapa todavía por la boca. Él tiene un pasado que todavía se le escapa por la boca. En este párrafo, la palabra también no existe.</div><div> Ninguno puede, pudo ni podrá soportar jamás ser agrupado dentro del número tres. Eso quiere decir que ninguno ha de leer nunca estas palabras. Ni tampoco aquel texto que los agrupa de a cinco. Ni ése en que logro nombrar más de diez. A cambio de no decirles la verdad, ellos tampoco van a revelarme las listas en que han escrito mi nombre.</div><div> Camino en la cabeza de tres hombres. Acaso porque los tres se equivocan en lo mismo: confunden la belleza con el placer de ver. Y erigen torres de palabras sobre esa indistinción. Yo protesto un poco, pero los dejo hacer. Nunca me creen cuando digo algo que importa.</div><div> Sobre mi piel, en caminos que casi no se cruzan, van tres hombres que merecen palabras con <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">parasiempres</span>. Dentro de ellos, en cada <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">cabecita</span> despeinada, voy yo. Ahí estoy, me veo, a paso manso, a ningún apuro porque ahí la muerte no existe. Y a ellos el miedo les dobla la mirada cada vez que dejo de sonreír.</div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-87250652590100026382008-12-04T12:11:00.003-02:002008-12-04T12:30:50.387-02:00(al fin pude escribir este auchi) El amor que queda amontonado cuando dejamos de enchastrarlo en la cara del culpable se parece bastante a un acolchado. Y es verano, qué voy a hacer con todo esto. Si lo pongo encima de la mesa, dónde hago lo deberes; si lo pongo en la repisa, dónde guardo mis libros. Si lo tiro por la ventana no, que se va a mojar cuando llueva, o el perro lo va a olfatear, pobre amor mío que no tiene una casucha donde esconderse. <div><div>- Tiralo a la mierda -me dice mamá, a la que no le gusta amontonar cosas viejas. No sabe, nunca sabrá, que tengo más acolchados escondidos en el sótano y me rasguñan cuando bajo a buscar alguna otra cosa.</div><div> Dónde lo pongo. Un lugar donde esté cómodo, no todo apretado. Uno termina por encariñarse con el amor. Sobre mi cama voy yo. Abajo de mi cama hay otra cama. Y abajo de esa otra cama duermen mis fantasmas más cercanos. ¿Y si me lo como?</div><div>No, qué horror, cómo te vas a comer al amor.</div><div>Por qué no, a lo mejor es rico.</div><div> Y mientras tanto el acolchado crece como un monstruo escarlata y mojado. O mejor dicho es un monstruo mojado y rojo que es como si creciera, no sé. Cuando está manso y me acaricia siento sus manos enormes pesar sobre mi cuello. Te tengo que guardar, le digo. Ronronea. Creo que está llorando. Y yo también.</div></div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-12435056928774928802008-11-25T14:04:00.002-02:002008-11-25T14:08:33.654-02:00Snif (y con música es perfecta)(...)<div>La primavera en aquel barrio</div><div>se llama soledad, se llama gritos de ternura,</div><div>pidiendo para entrar y en el apuro está lloviendo</div><div>ya no se apretarán mis lágrimas en tus bolsillos</div><div>cambiaste de sacón</div><div>Un día nos encontraremos</div><div>en otro Carnaval</div><div>tendremos suerte si aprendemos</div><div>que no hay ningún rincón</div><div>que no hay ningún atracadero</div><div>que pueda disolver en su escondite lo que fuimos.<br />El tiempo está después...</div><div><br /></div><div> (Fernando Cabrera, <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">El tiempo está después</span>)</div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-28311071637348353072008-11-17T00:04:00.002-02:002008-11-17T00:10:10.042-02:00No son preguntas retóricas.<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; "><div style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; width: auto; font: normal normal normal 100%/normal Georgia, serif; text-align: left; "> ¿Cuánto soy sin vos? Sin amar. Sin amor. ¿Cuánto soy? ¿Cuánto queda de mí cuando nada doy? ¿Hay algo de mí que persista en la soledad? ¿Existiría esta reflexión, siquiera, si no te hablar aa vos, siempre a vos, tengas el nombre que tengas? Y yo ¿tendría un nombre, siquiera, si nadie lo dijese? ¿Cuánto hay de mí en la sustancia y cuánto es puro amor fluyente?</div><div style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; width: auto; font: normal normal normal 100%/normal Georgia, serif; text-align: left; "> Soy con o soy para</div><div style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; width: auto; font: normal normal normal 100%/normal Georgia, serif; text-align: left; "> pero ¿soy sin?</div><div style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; width: auto; font: normal normal normal 100%/normal Georgia, serif; text-align: left; "> ¿soy?</div></span>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-12488289387602968292008-10-29T23:44:00.002-02:002008-10-30T00:58:17.360-02:00<div>Escribir.</div><div>que la tinta llore las cosas que ya me cansé de llorar</div><div>escribir los ríos de barro húmedo, los resoplidos y temblores del pecho</div><div>las manos vibrando no pudiendo parar</div><div>el rostro hecho un nudo, el cuerpo un montoncito de querer ya no estar</div><div>no haber estado nunca,</div>de un golpe, tachar esta cabeza quemada y escribir otra, otra mejor.<div>no mucho mejor.</div><div>apenas más espaciosa</div><div>más clara</div><div>con cortinas blancas y viento, y</div><div>reescribir</div><div>me toda</div><div>tomar la lapicera de esa forma difícil y escribir de nuevo</div><div>mi cuerpo</div><div>no tan distinto</div><div>apenas más pequeño</div><div>apenas menos de vidrio</div><div>los ojos con un poquito más de voluntad de ver</div><div>y un poquito menos de ganas de inventar</div><div>dscribir -de nuevo, sí, igual a como están-</div><div>cada lunar, cada punto, cada raspón de mi geografía</div><div>y seguir escribiendo el placer de lo blando hacia atrás</div><div>hacia atrás</div><div>hacia cada gota de pasado</div><div>Reescribir la cinta de mi vida</div><div>No tan distinta</div><div>Apenas un poquito más leve,</div><div>menos enjunta, más brazos abiertos</div><div>más grito que tragar saliva</div><div>más pies en el suelo que latido contra el pecho</div><div>qué sé yo</div><div>reescribir la historia</div><div>Un poquito menos yo y más leve</div><div>más leve</div><div>para que las alas de tinta que maldibujo</div><div>puedan llevarla por los aires hasta un dios más o menos existente</div><div>y pedirle que escriba una llave</div><div>y que me deje pasar.</div><div><br /></div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-30534062652033967782008-10-25T17:44:00.002-02:002008-10-25T17:51:25.169-02:00Diálogo de actualidadS1-: Che, ¿No sabés qué paso con eso de que el capitalismo se caía, no se caía...?<div>S2-: No, no, la verdad que no.</div><div>S1-: Ah... ¿y no supiste cómo terminó lo de la Máquina de Dios? ¿Al final nos morimos todos o no pasó nada?</div><div>S2-: Mirá, últimamente no estoy viendo el noticiero, así que ni idea...</div><div>S1-: Qué mal, loco, tendríamos que estar más informados sobre lo que pasa en el mundo.</div><div>S2-: Se...</div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27552388.post-6736820870844984432008-10-20T01:14:00.002-02:002008-10-20T01:24:23.540-02:00Una mujer tremenda Leonor Silvestri debe ser una mujer difícil. "Soy mi propia categoría de género" dice, y entonces uno está seguro de que debe ser difícil. Difícil y fantástica, directamente proporcionales, como son loas personas que valen la pena.<div> A mí me devolvió las ganas de un par de militancias que he abandonado hace un tiempo, casi sin querer: la de género y la de anarquismo. Voy a tener que inventar tiempo para volver a la carga. Y tiene ahí una lista de autores de poesía que está muy buena para investigar...</div><div> Ehm, no hablo más, los dejo con ella: <a href="http://leomiau76.blogspot.com/">http://leomiau76.blogspot.com/</a>. Y desde su perfil se puede acceder a un blog donde habla sobre la cultura (erótica, principalmente) de la Antigüedad Grecolatina. Un placer, realmente.</div>María (Letras)http://www.blogger.com/profile/17132932658826304471noreply@blogger.com1