Danza con globos

Sin interlocutor

2011-07-12T23:44:00.002-03:00

El lenguaje, inasible en otra mano
lo arrojo al vacío y al instante se aniquila

Tardé tantos años
en inventar la fragilidad

Chinche

2010-12-26T00:41:00.004-03:00

Detesto que las palabras no alcancen
para alcanzar las cosas
Tocarlas o acabarlas
penetrar las cosas
acontecerlas de prepo
Detesto que las palabras no sean las cosas
el eterno problema de la referencia
odio la semiosis infinita y la cárcel del lenguaje
que no ejerce su fuerza física sobre las cosas
que no amanece el sol de un cachetazo vocal
que no mata al traidor de un solo insulto bien escupido
Que la palabra no sea como una azada
que no genere la cosa
que no pise la cara del que escucha
ni integre lo desintegrado al nombrarlo
es la cosa más molesta
que me ha pasado este último tiempo.
Para peor escribo en verso
y encima de todo, es Navidad
Y no porque yo lo diga.

pareceres

2010-09-20T00:23:00.004-03:00

Le pareció que los hechos se habían precipitado de manera irreversible, que las marcas de la piel sobre la piel no iban a poder ser ocultadas
que para siempre jamás la luz insistente de la noche ésa iba a permanecer ahí
sobre el cuerpo
Le pareció que ningún tiempo iba a alcanzar para olvidar el perfume obstinado
de sí misma invadida de otro

pero sólo un segundo después

Le pareció que era una locura
que todo iba a borrarse con el aire de la mañana
que cada palabra pronunciada había sido sacada de algún libro viejo y a él volvería en cuanto cerrara los ojos
Le pareció, sobre todo, que la noche ésa era un sueño dentro de algo más grande y más en serio
y que bastaba despertarse una vez para disipar la densidad del aire y la fragilidad del tiempo

le pareció que la noche ésa se replicaría a sí misma cada vez, gemelando su revolución hasta los límites de la vida
le pareció que la noche ésa iba a ser olvidada, y que en cuanto eso pasara, no iba a haber sucedido nunca

Los pareceres, mientras tanto, fueron crueles herramientas del insomnio:
ni el amor ni el olvido vencen en un solo despertar

en vez de dos haikus de tres, tres haikus de dos

2010-08-03T21:53:00.000-03:00

(o sencillos tips para el paso del tiempo)

con el aliento voy a hacer una ventana
para mirar cómo pasa la vida por el frente.

*

dibujada con letras podré resistir para siempre:
en pequeños pedazos el tiempo no puede despedazarme.
*

caminé hasta el final de la vida, me asomé y volví corriendo
pero la muerte estaba en la cantidad de pasos

Conversación con un taxista extraterrestre

2010-03-12T20:31:00.002-03:00

- Si hay algo que no entiendo -sentenció el chofer- es ese asunto de las sillas. ¿Por qué tienen esa costumbre absurda de apilar a veces gente sobre otra gente en una sola silla mientras que simultáneamente otra gente utiliza más de una silla a la vez?
- ¿más de una silla a la vez?
- Bueno, he observado a veces que mientras utilizan una para apoyar el tronco, anexan una silla para posar los pies. O ponen cosas, como una especie de compañero simbólico.
- Pero si llegara cierto número de gente que superara el número de sillas libres, entonces los pies y las cosas deben correrse a otro espacio para liberar más.
- No, de hecho ese principio de jerarquía no se cumple. Es un grave problema de distribución desigual. Bueno, o bien no lo entiendo. Ahora mismo, mientras tenemos esta conversación, en la casa de sus vecinos (los vimos al salir) han llegado visitas. Una familia numerosa. Seguramente los dueños de casa se verán obligados a estar parados para ofrecer el preciado bien a los invitados. Sin embargo, a metros de ahí hay -al menos- una silla libre, que es la que corresponde a usted y que está en su casa, suponiendo que nuclean allí como mínimo una por cada usuario permanente de la casa. ¿Lo entiende? No ponga esa cara, no es tan difícil: usted deja una silla sin usar mientras en un espacio inmediato necesitan de ella.
- ...
- ¿Entiende? Distribución desigual.
- ¡pero no los voy a dejar entrar en mi casa! Además... ¿cómo podría yo prever eso? ¿cada vez que me fuera les dejaría una silla a los vecinos?
- No se trata de preverlo. Porque ¿cómo puede usted saber qué vecinos van a necesitarlo? En el fondo, el problema de la redistribución es un problema de la propiedad. "Mi casa", "mi silla", eso lo complica todo. El espacio simbólico que compone "su casa" se opone al espacio inmediato que es "no mi casa": o bien "la casa de otro" o bien "la calle". Pero pensemos el problema aislado. Pensemos el espacio de la ciudad como si sólo hubiera sillas y gentes, y resolvamos el problema de la distribución.
- Usted es un taxista muy raro. Quiero bajarme.
- Suelte su imaginación, señora, no se agite. Suponiendo que en cada casa tengan como mínimo (y sabemos que de hecho el número es mayor) una silla por usuario, en nuestro espacio imaginario tendríamos siempre al menos una silla por gente. Al cambiar de lugar ésta permanentemente, como es la costumbre, la distribución espacial de las sillas debería cambiar. Pero ésto debería efectuarse de forma colectiva y consensuada. Por ejemplo: si el vecino de la derecha y el vecino de la izquierda necesitan sillas, deberán resolver entre ellos (y teniendo en cuenta sus respectivos vecinos) de dónde sacan sillas para que nadie quede sin, ni se vea obligado a caminar mucho más para conseguir una. Bueno, aunque el concepto de vecino se anula en un espacio continuo. ¿O no? Mmh... tendría que pensarlo mejor...
- No entiendo. No entiendo. ¿Y en Navidad?
- ¿Qué pasa con navidad?
- Que mucha gente se nuclea en un lugar y se necesitan muchas sillas. ¿Qué pasaría si la mayor parte de la población decide ir a comer a la casa de sus parientes que viven en la zona norte porque allá tiran fuegos artificiales más lindos? No alcanzarían nunca. Quedarían muchas en la zona sur, vacías.
- Bueno, habría que preverlo y movilizar sillas junto con la gente. Pero no entiendo el razonamiento: incluso en este sistema defectuoso de distribución, en Navidad toda la gente consigue silla. Justamente porque se prevé.
- En primer lugar, quiero expresar mi repudio a esta conversación extraña, y le informo que no pienso pagarle el viaje. Y en segundo lugar, propongo una forma mucho más fácil de resolverlo, y es que cada uno lleve su silla a donde quiera que vaya y ya. Y andie tiene que entrar a mi casa y sacar mis cosas.
- Pero ¡¿qué...?! Déjeme decirle una cosa: usted es una señora muy extraña. Exijo que se baje ya de mi auto y nunca más vuelva a subirse, a menos que haya abandonado esos extremismos absurdos y grasosos. ¡Baje! ¡Ahora!
- ¡Qué atrevido! ¡pero qué atrevido!... ¡atrevido!

(Baja el telón. El taxi se va por el pasillo del teatro, retoma la calle y sigue trabajando).

Sobre la melancolía y otros menesteres de significado similar

2010-01-24T01:35:00.003-03:00

Todas las películas me ponen triste
Todos los libros me ponen triste
Todo lo que alguna vez se acaba me pone triste.

Todavía no encuentro el dispositivo que me saque triste, todo el triste de dentro, que lo encuentre y lo saque así nomás, con la mano. Como si fuera un bollo de no sé qué y no la poesía.

Amén.

Lo que debí haber respondido, pero tenía sueño

2009-10-05T19:19:00.003-03:00

Franquito, querido. Es como si me hablara un hombre del pasado. Como si quisieras abrir una ventana desde el piso nublado del mes pasado, como si vinieras rasgando el papel del calendario con las uñas crecidas de quien ha caído a un lado de la historia, como si página por página arrancaras los días que te separan de hoy hasta abrir un boquete y lanzar la voz como una piedra desesperada.
Es que leíste algo que te escribí hace un mes. ¡Un mes! No vale para hoy. Tendría que escribirlo de nuevo cada día, pronunciarlo las manos cada vez hasta hoy, para que el camino siguiera abierto. Para ser esas palabras todavía hoy, años luz desde ese momento prehistórico.
Es que tu silencio fue una piedra más en la escalera para esculpirme el rostro de cada mañana. Desandar los hechos como si el pasado cambiara, no, qué tontería. No soy un cuento de ciencia ficción. Pensé que lo habías leído y callabas, como muchas otras veces, como hice yo o todos hicimos. Despensar no puedo.

Soy -es difícil convivirme- un río de Heráclito, un personaje inventado por Foucault a su capricho.

Pero puedo volver; volver existe. Creo, desde hace un tiempo tengo fe. Si vos pudiste volver de tu entierro de los días, rasgar el tiempo que te aventajaba y lanzar la voz hasta acá, aunque fuera una piedra sin papel, un pedazo del mundo tanteado en la oscuridad. Si yo alcancé a ver acaso un ojo tuyo, acaso un diente, en el vacío de papel arrancado en el calendario. Si volver existe en un sentido, no veo por qué no exista en el opuesto.
Pensándolo bien, vuelvo todo el tiempo. La memoria está llena de puertas para volver. La piecita del fondo acumula juventudes y broncas, odios, utopías y amores, sobre todo amores, para usar convenientemente al volver.
Lo que sí, perdón por no poder volver cuando quiera yo, cuando leí tu piedra o ahora, es que la cordura tiene la llave de todas los volveres. Y no las presta, hay que escaparlas cuando duerme.

¿Tau murga? (Catharsis desaristoteliada)

2009-08-20T14:42:00.003-03:00

De toda la alegría hecha upa hecha carne hecha mortaja hecha bandera
echarla por la ventana de lo que no puedo sería, otra vez, la inexistencia.
Arrojarme al no que mastica los placeres. Gritarle a mí que no. En la cara, gritarle.
De todas las veces en que el universo se te cae encima en forma de tormenta, porque la garganta sale a volar y las demás cosas del mundo entienden y te abrazan con fuerza. De toda la aritmética incomprensible que suma vos más vos y te da resultados siempre distintos, que a veces son mágicos y a veces estridentes. pero igual guau. igual sí.
La vida me echa de la vida
Me dice chau
No hay espacio para vos en el observatorio místico de los pobres
.pero tiene mis marcas en la cara, Dios, tiene mi nombre entre sus registros !.
Pero chau te vas, de la vida te vas, de la alegría que se construye con barro hacia arriba con forma de torre o de mar erguido. Te vas porque no sabés que las inquietudes grandes no son para piezas de barrio, llevate la revolución que estorba. chau.

y así, de toda la alegría pintada a mano sobre los ojos de los muertos más queridos, de toda la alegría rojísima porque mímesis de la sangre que corre, de todos y cada uno de los gritos que me erosionaron el cuerpo hasta volverlo humano, demomorfo, forma de pueblo y un poco también forma de Momo. De todx eso quedó nomás el miedo a que sea cierto, mi felicidad más honda arrancada para chau y porque chau, desterrada a cantarle en el oído a ella. A la única descendiente directa del claro linaje de la soberbia: la soledad.

Abrazame, despedida. Abrazame, miedo. Tenemos confianza de años como para que pueda llorar tranquila en la tranquilidad tibia de tu hombro. De toda la alegría diáfana, matriz única de las luchas destinadas al triunfo, me quedo sólo con el nombre. Ahí se queda mí, viéndome cómo la abandono aunque las promesas.

Sobre los distintos aspectos formales de un beso

2009-08-17T20:51:00.003-03:00

¿Cuánto vale un beso?

Bueno, eso depende.

Incluso si nos restringimos a besos unidireccionales es decir yo con mis labios te doy un beso a vos. Así. Ahá. Incluso así depende mucho de todo.

Depende, por ejemplo, notablemente, de si es noche o es de día.
Que no es lo mismo a decir si hay luz o no hay luz. Claramente no. La oscuridad no está hecha de noche, puede estar hecha de cualquier material sintético de ésos que por todos lados encontramos.

También depende de la duración, la presión, de si hace ruido o no, cuánto y de qué color. Porque si hace como una gotita no es igual a si hace como una explosión. O si hace un ruido como de dinosaurio. Bueno, eso sería un poco raro.

Obviamente, depende también de si es un beso de rito, o sea de hola o feliz cumpleaños, si es de gracias por haberme regalado una taza, de bueno tranquilizate o de qué.

Depende de si está solito o son muchos, o si está sentado al lado de un suspiro. O si lo pinta una palabra. O una lágrima. Una lágrima de qué.

Bueno, otro factor a todas luces determinante es el nivel de intimidad en que el beso sea dado. Pasar desde nadie más que nosotrxs dos a casi nadie más es revolver con una cuchara el color de la imagen.

El valor de un beso depende de dónde se dé, pero depende también y mucho más del nombre que lleve. De si es el primero o el último. El mejor o el peor. Si es robado, incorrecto, secreto, fantasma, fallido, accidental.

Depende de si es parecido a otros besos que recordamos o no. Depende de si vamos a olvidarlo pronto, o tal vez nunca, o si vamos a recorrerlo en la memoria como un camino descalzo sobre la piel. Si nos vamos a esconder en él cuando el mundo de ponga turbio, o si nos va a morder la panza muy hondo cuando menos lo esperemos.

Depende si justo después (o justo antes) unx se muere.
O se pierde.
O se convierte en otrx.
O quiere que ese momento no exista ni haya existido.

Depende si en la cadena de simbolismos está abrazado al asco o al placer. O al miedo. O la victoria.

Muhco depende también de si el beso es para quien es besadx o para quien besa, o para otrx tal vez, testigo o no, tal vez inocente y acaso culpable.

Depende de cuánto se besen las demás personas. De si está lloviendo. De la alineación de los planetas. De si es en camisón o desnudo o nada. De si tiene gusto, por ejempo, a bonobón. De las veces que lo hayamos querido antes. De si la vida es triste y horrible o si somos hermosxs. De si viene un gobierno que prohibe besarse o si la televisión dice que hay que hacerlo con los ojos cerrados. Depende de si nunca antes en el mundo alguien besó así a otro alguien. Depende de si existe Dios o no, o existe a veces cuando le conviene. Depende de si tenemos hambre mientras el beso sucede. De si estás usando una pulserita roja. Medias o sin medias. Del piso frío. De tantas otras cosas.

Por eso nadie hace informes de los besos. Es una tarea ciclópea y, al fin de cuentas, ociosa. Porque aunque quede más allá de las palabras, todo el mundo sabe exactamente cuánto vale un beso.

< / modo cursi >

Historia

2009-08-10T00:47:00.005-03:00

Otra vez la noche entumecida se durmió en mi espalda. Como un animal blancoscuro que se disfraza de papel de hielo. y se enduerme. enhebrado en la piel como si la ropa no existiera. reescribo este poema porque es de noche otra vez y todavía no encuentro las palabras adecuadas.
las filmminas punzantes de la noche helada tenían sentido en la historia solamente para que viniera después el abrazo a quitarlas, como un anochecer repentino, un párpado que se cierra, una voz atibiada que se come la soledad de un bocado.
Ojo que la soledad tampoco existe, o existe sólo como un camisón, una ropa de dormir. Existe porque sí, aparece desde la inexistencia sin avisar, sólo para que el abrazo la asesine.
Esta debería ser una buena historia. Una bandera como capa y como lecho, un dictamen milenario que mancha la escena, una estructura perversa que se repite. Debería ser suficiente para escribir un buen cuento.
pero no, prefiero hablar de esos eventos pequeñísimos que se esconden entre la vigilia que quedaba y la compulsión ciega por ficcionalizar la vida. Ahí el frío riéndose antes de ser lanzado hacia el mar o hacia quién sabe por un brazo pesado e inmóvil.
El resto no puedo escribirlo. Mirarlo es leer agua negra con las manos. Indecible como casi todo lo que importa, entre el sueño y el insomnio pasó una historia sobre mi cuerpo helado. Y, como no me sale decirla, sigue ahí, muda. Por siempre de los nuncajamases o hasta que el olvido le pinte de blanco la frente.

Susanita. Parece que nunca veremos quién.

2009-05-24T16:09:00.002-03:00

A veces pienso si literaturizarse no es lo contrario que psicoanalizarse.
Por ejemplo: Cris, si pudieras novelar tu vida ¿podrías salir alguna vez de ella?
¿no quedarías atrapada -aun si yo la escribiera, la escribiera Quién- en las imágenes de piedra, en el laberinto circular de un sentido tan revelador como incomprensible?
Menos mal que no escuchás. La cuerda frágil del dolor sonaría otra vez, como se encapricha en hacer todo el tiempo, un mi gritado desde la garganta del recuerdo.

Y yo, que no me escribo. Hace cuánto soy mucho más que palabras, extiendo mi biografía audazmente fuera de los ojos del mundo.
Pero ¿cuánto entiendo sin escribir? ¿cuánto se evapora en la filosofía inmaterial de pensar sin las manos? El sueño, el colectivo, los apuntes, guardan entre sus partículas retazos de todo lo que preferí no saber.

Con la calma vuelven los miedos de siempre.
Morirme. Morirte. Morirlos. Morir y que la última cosa que haya escrito sea estúpida y estéril.
Todos los miedos empiezan con eme.
Porque empiezan conmigo misma.
Todos los miedos se pueden poner en palabras. La tecnología de los siglos ha tejido unos idiomas tan útiles para comunicar el miedo. No así el dolor. No así el amor. No así el deseo. Será por eso que a veces tenemos la sensación de que las cosas indecibles son las más intensas.

A veces pregunto si psicoanalizarse es entender menos que inventar. Como cualquier otra reconstrucción del sentido. Un método para llegar a una conclusión cruel y cobarde, como literaturizarse es un método para entender, espantado y espantoso. De las dos maneras llego a decisiones similares, pero desde cuerpos completamente distintos.
Lo que esta nota encubre es que hay una tercera opción. Aprender a volar, mirarse de arriba y tratar de entender la semiosis compleja de la Historia y la multitud. Cuánto soy en el mar de sufrientes deshermanados por el silencio. Cuanto soy, Cris, ante esa historia rojísima que tenés suerte de no leer. De no escribir. Porque sus fauces se cerrarían sobre vos en lugares donde no podemos alcanzarte.
Por vos y por todos, por el anchísimo tiempo que lame la tierra cuando no miramos, dejo de escribir esto y me voy lejos. Me voy donde los problemas son de todos y las respuestas dan revancha. Shh. Basta de palabras. Sabernos en clave literaria nos llena los pies de plomo.

La obviedad que necesito decir

2009-03-23T09:38:00.003-03:00

Elegir es siempre elegir mal. Porque ningún gesto cura todas las heridas. Porque ninguna palabra imita la verdad a la perfección. Toda empresa por salvarnos nos condenaría de una forma u otra al Infierno. Si es que existiera la Justicia Divina. Si es que condenar personas al suplicio eterno tuviera algo que ver con la Justicia.
Pero igual no elegir es una elección, y en verdad es bastante cobarde e inútil. Quien elija no elegir para rechazar todas las formas de imperfección, se limitará a existir al nivel discursivo y aun más (porque aquello no es ni tan grave ni tan raro) a nivel del discurso negativo que se define sólo por oposición.
Quien elija no elegir no debería tener cara para quejarse de nada, pues es artífice de la reproducción de su situación.
Quien elija no elegir ocultará posiblemente que la razón más pesada de su pretendida inanición es la fiaca que le da hacer el esfuerzo necesario.
Quien pretenda no elegir terminará pisando el camino de los que eligieron elegir por los demás.

Eso explica muchas cosas

2009-02-28T19:40:00.003-02:00

Quién me dijo que volviera a creer en ella, que dejara de llamarla Dios, esa vulgar palabra que sirve sólo para horrorizarse. Me pregunta por qué mis poemas no tienen alas ni monstruos, por qué respiro, cómo es que ya no cierro los ojos con dolor cuando leo la frase (estratégicamente escrita al inicio del celular) "los ángeles se fueron a la guerra".
Yo le explico que crecí, que fui haciendo una escalera con todos los segundos que, besados por el amor, ya no me mordían los ojos. Y así salí. Me escapé de la impotencia, del sótano donde guardaba los fantasmas, de todos los subsuelos donde me había resignado a morir. Salí del fondo más fóndico de mí misma y, asomada a los ojos que son como dos ventanas de barco, me fui a tomar agua.
Ella no me pregunta qué voy a hacer con todas las paredes que rayé. Está más preocupada por saber si estoy enojada si nunca más voy a creerle si alguna de las de mí va a seguir escribiéndola. Quién, siempre vas a cuidar de mí. En mi cabeza nunca se detiene esa cinta que proyecta el mundo en blanco y negro, donde no hay injusticia sino sólo dolor, y alas, e inmensa cantidad de flores carnívoras.
Entonces Quién se pierde entre los pliegues del silencio de la casa, y seguro planea algún golpe para llenar de nuevo mi cuerpo de misterio y fe, aun si eso me hace miserable, porque lo importante es dejarme cautiva
es ponerme un vestido y susurrarme al oído las palabras que me hagan hundirme. El grillete es mi propio amor por las ficciones absolutas.

WAAAAAARGHHHH (resicklaXe)

2009-02-26T10:25:00.004-02:00

Siempre que escucho las palabras de amor caigo en cuenta de lo mismo: Se escribe desde lo visceral. Lo demás se dice, nomás. ¿Qué es la poesía de la angustia, sino una sombra borrosa de la poesía del desasosiego? ¿Qué es la descripción suave del paisaje sino el pie para el ardiente amor por la tierra?

Siempre han dicho que los poetas somos exagerados. Ojalá lo fueramos. Todos. Y ojalá todos fuéramos poetas, amordazando al silencio con hebras de pasión.

¡Pasión!

¡Pasión no significa ser pasivo!

¡Pasión es abrir el pecho para fundirse, para salir, para correr a enchastrarse todo de barro y gloria!

La pasión es el cuchillo con que abrimos grietas entre el sedimento gris del humo, aunque la sangre se envicie de horror y pena, de pasos oscuros, de miedo y de salud.

Cada vez que matamos una pasión a fuerza de teoría, se nos llena el cuerpo de odio a la sonrisa. De no. De la mal pintada desazón. De cierta inmunda inclinación al colorcito pastel. Y el resentimiento de la pasión esclavizada ataca lo libre con envidia, y así nos volvemos moralistas.
¡Jah! Moralistas achacosos que malgastan sus horas en ir al médico, al ginecólogo, al oculista, al dentista, al endocrinólogo, al flebólogo, al otorrinolaringólogo y al analista para ver si nos dan más horas que podamos malgastar en ir tal vez alguna vez de vacaciones a las sierras a mirar el paisaje.
¡Oíd! ¡La ciudad está llena de gente muerta! ¡Zombies babosos nos venden el pan y nos dan clases de ciencias sociales! Fingen que bailan pero en realidad compiten. Pretenden cantar bellamente y en realidad apenas se revuelcan en la satisfacción rosadita de exhibirse. Y consumen las palabras de los apasionados como si fueran paquetes de papas fritas 0% grasa 0% colesterol.
Bueno, sépanlo: NO EXISTEN LAS PAPAS FRITAS LIGHT.
Y sepan también: LO INMORAL ES BEBERSE LA SANGRE DE UN POETA PARA LLENAR LOS HUECOS TRISTES DE SUS VENAS CORRECTAMENTE VACIADAS
y después juzgarlo
por débil, juzgarlo
por insensato y lastimador de seguridades reales. Por ser más que apenas un pedacito de literatura. Por salir de las hojas a la calle y enamorar a alguien y hacerlo llorar.
Así que acá estoy, gritándole al vacío porque me aguanto cada día esos comentarios tenues, precavidos, que ladran desde atrás de las rejas, para que nadie se acerque al hogar, prisión voluntaria de los cobardes. Que ladran a favor de la expropiación de las tierras, pero igual ponen alarma porque no vaya a ser que alguien se meta en MI pedacito de mundo a robarme la ilusión de seguridad que tanto me costó construír. Y le grito al vacío de la hoja en blanco porque acordarme de que mi Amor existe me hace llorar, y mirar cómo cada uno de los demás, esos vulgares demases, lo reprueban y lo desentienden me hace llorar también.
Me cansé de sentarme a mirar, arropada en silencio, cómo me dicen qué exagerada, qué rara, qué inestable, es lo único malo que tenés, si fueras un poco más sensata. SI FUERA UN POCO MÁS SENSATA QUÉ. ¡¿EH?!. ¿ME GANARÍA EL AVAL DE CIENTO VEINTE MISERABLES QUE ME RECORDARÍAN COMO UN EJEMPLO DE SUS COSTUMBRES BURGUESAS HASTA DESPUÉS DE MI MUERTE? Me convertirían en un mudo pilar de la milenaría lógica que repite:
Destruír está mal (porque en la propiedad guardamos nuestros sentimientos)
Robar está mal (porque sobre la propiedad duerme nuestra seguridad helada)
Invadir está mal (porque trenzada con la propiedad está nuestra fucking definición ontológica).
Se escribe, creo, desde lo visceral. Lo demás es pura forma, estrategias anudadas las unas a las otras para hacernos creer que alguien sintió algo, posiblemente por algún envidioso de palabras ajenas que quiso ser aplaudido.
AGHH. Quédense con los malditos aplausos, con la memoria popular, con los títulos, las menciones y todas las placas de bronce del mundo. La trascendencia está en el amor al Afuera, y no al revés. Nunca al revés.
Postres de chocolate sin calorías. Eso sólo se le podía ocurrir a un imbécil, por favor...

El Corso del Ser Humano

2009-02-10T08:49:00.005-02:00

Soplo de vida primera luz
Hombres cruzando un planeta azul
El universo y la eternidad
En un tablado, bajo el milagro
Del carnaval...

Un muñeco de barro y pan
Cruzando la tierra, sembrándola
Moldeandola por siglos de fuego, de viento y sal
En el camino del más allá...

Un puñado de humanidad
Con dos bocanadas de eternidad
Un único vuelo buscando felicidad

Un ángel perdido, borracho, caído
Al sur de los jardines del Edén
Mascotas feroces de todos los dioses
Detrás del vino dulce del placer

En multitud, solitarios, en masa
Simios de pie disparando a matar
Un animal devorando su raza
Debajo del árbol del bien y del mal

Fuimos a nacer bajo algún farol
En el conventillo de la creación
Bajo el cielo azul, frente al ancho mar
Lucecita tenue de la inmensidad

Naufragando en un barco prestado
Buscando el dorado en un mar de hormigón.
Cabalgando en un ciego corcel,
Por los mapas de un tiempo feroz...

Las fronteras del cielo al infierno
Nos miran movernos por su bacanal
Escenario de nuestra función,
La comedia de la humanidad.

Cada cual con su cruz,
Con su herida al costado,
Su rastro de luz..
Su lugar de esta boca encendida, su guerra y su paz
Su fugaz... espejismo de la libertad.

El corso del ser humano
Milagro hermoso y bestial
Carnaval demencial
De locura, de amor y de furia
El corso del ser humano
Un vals de fragilidad

Hombres y mujeres, soplo, luz y carne
Sangre de mi sangre son...
Torpes marionetas, ramo de violetas
Un manojo de ilusión...

Constelación de un cielo ardiente de jazmines
Una canción que se perdió en los cafetines
Milonga azul de estos simples mortales,
En los arrabales de la razón...

Coro de muchachos frente al tiempo universal
Una caravana de radiante humanidad
Polvo de la tierra que a la tierra regresará...
Soy un ciudadano disfrazado de inmortal
Cambio de planeta en un camión de celofán
Otro ser humano en el espejo...
...del carnaval!

Agarrate Catalina Presentación 2007
"El corso del ser humano"

This is most irregular / Curioso, muy curioso (diría Ollivander)

2009-02-05T01:49:00.002-02:00

Creo que escribo porque quiero saber.

tantotengo tantovalgo tangotengo tantovalgo tantotengo tantovalgo

2009-01-21T13:25:00.003-02:00

El dicho popular reza: "Un mosquito no puede detener el tren, pero puede llenar de ronchas al maquinista". Posiblemente eso lo dijo una persona singular, pero no es lo importante porque la memoria ha seleccionado la reflexión y no a su autor.

Un trosko diría: "Doscientas mil setecientas moscas unidas por la lucha popular del partido X (y no otro) podrían detener el tren. Una mosca sola (o quince) podrían romperle las bolas al maquinista para que llegue, pero al menos de mal humor. Sin embargo, lo realmente productivo es que las quince moscas molesten al resto de las doscientas mil seicientas ochenta y cinco para que se unan al partido X (y no al Y) y así detengan el tren, o de lo contrario se irán a dormir todos los días con las bolas llenas de escuchar zumbidos"

Un conformista promedio diría: "Una polilla no puede detener el tren, pero al menos puede subirse y comer algo"

Y un suicida: "Es imposible que una rana detenga el tren. Todo lo que queda es situarse en las vías y esperar a que las dulces ruedas del gran monstruo metálico diseccionen nuestra efimereidad, de modo que el maquinista comprenda lo horrible, horrible, horrible que es la vida"

Algún poeta (que probablemente estuvo leyendo a Casona últimamente), poemaría algo como: "Un pájaro nunca podrá detener un tren, pero si -posado sobre el gigantesco mensajero de los hombres crueles- pudiera con su canto conmover el corazón del maquinista, éste comprendería lo vano de su labor, y retornaría a casa con una lágrima horadándole el pecho..."

Alguien muy práctico detendría este post para preguntar (con sincera incredulidad): "¿Y para qué quieren detener el tren?"

A eso respondería un peronista: "¡Sí! ¡El tren es trabajo! ¿Por qué quieren interrumpir a un laburante?".
Y un campeano (que NO es lo mismo que un campeón): "Porque el tren lo hizo Cristina, y sea bala o no sea bala, dé trabajo o no, conecte el interior o lo aisle... hay que pararlo".
Y un socialista: ¡Al tren hay que tomarlo!
Y un anarkista: Un mosquito puede detener un tren: sólo necesita saber cómo hacer bombas con los materiales que tiene en su casa.
Y el socialista, nuevamente: Yo nunca entiendo qué piensan hacer ustedes cuando terminen de destruír todo con esas bombas...

Mientras todos discuten si se puede o no, cómo y por qué, el maquinista no ha sido interrumpido ni una sola vez.

limadura limadez limancia paréntesis desliz metomoelatrevimientode roturadelaisotopíabibliográfica tontería unnosequé unquéséyo

2009-01-20T01:22:00.002-02:00

pero que sí, te digo

que lo vi

yo, con mis propios ojos lo vi

llevaba un sombrero de tres puntas, una barba trenzada con lana roja

el corazón le latía fuera, atado al cuerpo con las mismas arterias anudadas

yo lo vi

tenía una sonrisa lacia y unas uñas tristísimas, como si lloviera a cada paso sobre el cemento de la vereda.

A veces se tiraba a la banquina a descascararse de la risa, y cuando ya había perdido suficiente piel continuaba su viaje. su viaje interminable. hasta el mar. o hasta el sol, que duerme siempre después que el mar.

Era un pierrot, lo vi yo con mis ojos, y todo el mundo que tenía sus ojos lo vio. Uno de verdad, no ésos de las canciones. Un pierrot. Un pierrot.

¿Feo? Jamás. De eso se trata. Los pierrot son hermosos y siempre van en singular, porque sólo saben ir solos.

Era hermoso. Si yo tuviera que poetizarlo le habría puesto alas, pero ya ves que no, esto es verdad, lo vi. Lo superví. Lo requeteví.

¿Color? Sobre colores no me preguntes, sabés que eso me hace mal. Era y simplemente era. Tantos detalles no puedo darte.

¿Querés acaso que describa lo agridulce de sus besos? ¿querés que relate con detenimiento el dibujo fantástico de cada una de sus escamas? ¿querés incluso que invente alguna historia que explique qué cuernos hacia ahí a las tres de la tarde un pierrot, criatura del vino y de la noche?

No.

No merecés saber.

La sustancia melancólica que enchastraba sus ropas, los dientes, la luz de la luna, sólo podrá ser comprendida por alguien que haya dormido tranquilo menos veces.

Reflexión acaso errónea sobre ciertas imperfecciones del número tres

2008-12-17T23:43:00.003-02:00

Tres hombres me caminan por la piel. Cada uno arrastrando el peso que pueden cargar en los ojos. Cada uno con la mirada abollada por manos un poco anónimas. Cada uno con su color especial para el silencio.

Son tres. Eso quiere decir que es uno, es uno, es uno, agrupados por la imbecilidad que comparten la matemática y las palabras.

Cada uno es todo. Él tiene un pasado que todavía se le escapa por la boca. Él tiene un pasado que se le escapa todavía por la boca. Él tiene un pasado que todavía se le escapa por la boca. En este párrafo, la palabra también no existe.

Ninguno puede, pudo ni podrá soportar jamás ser agrupado dentro del número tres. Eso quiere decir que ninguno ha de leer nunca estas palabras. Ni tampoco aquel texto que los agrupa de a cinco. Ni ése en que logro nombrar más de diez. A cambio de no decirles la verdad, ellos tampoco van a revelarme las listas en que han escrito mi nombre.

Camino en la cabeza de tres hombres. Acaso porque los tres se equivocan en lo mismo: confunden la belleza con el placer de ver. Y erigen torres de palabras sobre esa indistinción. Yo protesto un poco, pero los dejo hacer. Nunca me creen cuando digo algo que importa.

Sobre mi piel, en caminos que casi no se cruzan, van tres hombres que merecen palabras con parasiempres. Dentro de ellos, en cada cabecita despeinada, voy yo. Ahí estoy, me veo, a paso manso, a ningún apuro porque ahí la muerte no existe. Y a ellos el miedo les dobla la mirada cada vez que dejo de sonreír.

(al fin pude escribir este auchi)

2008-12-04T12:11:00.003-02:00

El amor que queda amontonado cuando dejamos de enchastrarlo en la cara del culpable se parece bastante a un acolchado. Y es verano, qué voy a hacer con todo esto. Si lo pongo encima de la mesa, dónde hago lo deberes; si lo pongo en la repisa, dónde guardo mis libros. Si lo tiro por la ventana no, que se va a mojar cuando llueva, o el perro lo va a olfatear, pobre amor mío que no tiene una casucha donde esconderse.

- Tiralo a la mierda -me dice mamá, a la que no le gusta amontonar cosas viejas. No sabe, nunca sabrá, que tengo más acolchados escondidos en el sótano y me rasguñan cuando bajo a buscar alguna otra cosa.

Dónde lo pongo. Un lugar donde esté cómodo, no todo apretado. Uno termina por encariñarse con el amor. Sobre mi cama voy yo. Abajo de mi cama hay otra cama. Y abajo de esa otra cama duermen mis fantasmas más cercanos. ¿Y si me lo como?

No, qué horror, cómo te vas a comer al amor.

Por qué no, a lo mejor es rico.

Y mientras tanto el acolchado crece como un monstruo escarlata y mojado. O mejor dicho es un monstruo mojado y rojo que es como si creciera, no sé. Cuando está manso y me acaricia siento sus manos enormes pesar sobre mi cuello. Te tengo que guardar, le digo. Ronronea. Creo que está llorando. Y yo también.

Snif (y con música es perfecta)

2008-11-25T14:04:00.002-02:00

(...)

La primavera en aquel barrio

se llama soledad, se llama gritos de ternura,

pidiendo para entrar y en el apuro está lloviendo

ya no se apretarán mis lágrimas en tus bolsillos

cambiaste de sacón

Un día nos encontraremos

en otro Carnaval

tendremos suerte si aprendemos

que no hay ningún rincón

que no hay ningún atracadero

que pueda disolver en su escondite lo que fuimos.
El tiempo está después...

(Fernando Cabrera, El tiempo está después)

No son preguntas retóricas.

2008-11-17T00:04:00.002-02:00

¿Cuánto soy sin vos? Sin amar. Sin amor. ¿Cuánto soy? ¿Cuánto queda de mí cuando nada doy? ¿Hay algo de mí que persista en la soledad? ¿Existiría esta reflexión, siquiera, si no te hablar aa vos, siempre a vos, tengas el nombre que tengas? Y yo ¿tendría un nombre, siquiera, si nadie lo dijese? ¿Cuánto hay de mí en la sustancia y cuánto es puro amor fluyente?

Soy con o soy para

pero ¿soy sin?

¿soy?

2008-10-29T23:44:00.002-02:00

Escribir.

que la tinta llore las cosas que ya me cansé de llorar

escribir los ríos de barro húmedo, los resoplidos y temblores del pecho

las manos vibrando no pudiendo parar

el rostro hecho un nudo, el cuerpo un montoncito de querer ya no estar

no haber estado nunca,

de un golpe, tachar esta cabeza quemada y escribir otra, otra mejor.

no mucho mejor.

apenas más espaciosa

más clara

con cortinas blancas y viento, y

reescribir

me toda

tomar la lapicera de esa forma difícil y escribir de nuevo

mi cuerpo

no tan distinto

apenas más pequeño

apenas menos de vidrio

los ojos con un poquito más de voluntad de ver

y un poquito menos de ganas de inventar

dscribir -de nuevo, sí, igual a como están-

cada lunar, cada punto, cada raspón de mi geografía

y seguir escribiendo el placer de lo blando hacia atrás

hacia atrás

hacia cada gota de pasado

Reescribir la cinta de mi vida

No tan distinta

Apenas un poquito más leve,

menos enjunta, más brazos abiertos

más grito que tragar saliva

más pies en el suelo que latido contra el pecho

qué sé yo

reescribir la historia

Un poquito menos yo y más leve

más leve

para que las alas de tinta que maldibujo

puedan llevarla por los aires hasta un dios más o menos existente

y pedirle que escriba una llave

y que me deje pasar.

Diálogo de actualidad

2008-10-25T17:44:00.002-02:00

S1-: Che, ¿No sabés qué paso con eso de que el capitalismo se caía, no se caía...?

S2-: No, no, la verdad que no.

S1-: Ah... ¿y no supiste cómo terminó lo de la Máquina de Dios? ¿Al final nos morimos todos o no pasó nada?

S2-: Mirá, últimamente no estoy viendo el noticiero, así que ni idea...

S1-: Qué mal, loco, tendríamos que estar más informados sobre lo que pasa en el mundo.

S2-: Se...

Una mujer tremenda

2008-10-20T01:14:00.002-02:00

Leonor Silvestri debe ser una mujer difícil. "Soy mi propia categoría de género" dice, y entonces uno está seguro de que debe ser difícil. Difícil y fantástica, directamente proporcionales, como son loas personas que valen la pena.

A mí me devolvió las ganas de un par de militancias que he abandonado hace un tiempo, casi sin querer: la de género y la de anarquismo. Voy a tener que inventar tiempo para volver a la carga. Y tiene ahí una lista de autores de poesía que está muy buena para investigar...

Ehm, no hablo más, los dejo con ella: http://leomiau76.blogspot.com/. Y desde su perfil se puede acceder a un blog donde habla sobre la cultura (erótica, principalmente) de la Antigüedad Grecolatina. Un placer, realmente.

Carta a un amigo inexistente

2008-09-29T00:12:00.002-03:00

La posibilidad de la música corre más rápido que yo. No la alcanzo.

Son las doce y doce

y fueron, hoy varias veces, las seis y seis, las siete y siete, las diez y diez.

Estoy cansada. No entiendo. No la alcanzo.

Hoy fui tan feliz y fui tan miserable luego. A las nueve y nueve, tal vez, que no miré a tiempo.

Tengo mucha gente que me abrace y necesito más.

Tengo mucha gente que me escucha y te escribo a vos, nadie.

No alcanzo la música. No llego.

Me angustia que no sea una cuestión de voluntad, sino de tiempo que ya perdí. No la alcanzo.

Me angustia la fragmentación de éste mi discurso.

Alguien en mi casa dice: el frío existe. Y eso me pone triste. Por qué. Por qué.

Hoy escribí la esperanza del futuro. Masticaba truenos, pisaba la tormenta del martes que viene. Pero no tengo permitido habitar en pasados ajenos, mi máquina del tiempo sólo sirve para que los fantasmas me golpeen en la panza y me hagan llorar mostrándome sus llagas. No tengo permitido cantar con voces ajenas. Luché con la tormenta y perdí, y no lo sabía. No tengo permitido dejar que a mi cuerpo lo moldee el amor. A mí sólo me tocan las manos del dolor. Nunca dejaron de tocarme, mirá las marcas: no tengo conectores, no puedo ni escribir.

Hoy traté de volar, otra vez, sin esperar la ayuda de Dios, esperando la de la tormenta. Pero ella usa su viento para matarme de amor, no para vivirme de él.

Quiero avisarles a todos que no me hablen porque no les voy a responder. Y no puedo, porque nada más puedo hablarte a vos, nadie, a vos.

No la alcanzo. La posibilidad de la música se voló lejos. Se solidificó antes que mi agua se fundiera en ella.

No entiendo. Estoy cansada.

No es ninguna hora.

Hoy fueron tantas veces las tres y tres, las once y once, las doce y doce.

Es como si el mundo tratara de decirme algo y yo no entendiera.

Es como si yo quisiera leer algo en los balbuceos del mundo, y en realidad no hubiera nada.

Sólo las doce y doce, las diez y diez, las siete y siete.

No la alcanzo. Corre tan rápido. Hacia el pasado corre, y yo no puedo volver a un camino que no fue el mío.

En el pasado sólo están los chicos, hola chicos, cómo están. Y todas las señales enredadas con nadas y con tristes pocos. No las veo. No entiendo.

¿Sabés? Ya no dibujo con el azúcar. Ya no combino el color de las tazas con la ropa. Ya no escribo completas las cosas que me gustan. Ya no corro por los párrafos como cuando mi intelecto era joven. Ya no apuesto todo a la intensidad. Ya no compito con Dios a ver quién es más increíble. Ya ni siquiera estoy enamorada de Dios. Ya no sonrío tanto cuando me llueve encima. Ya no puedo ver las formas en lo que escribo. Ya no escribo ninguna novela. Ya no dibujo. Ya no sé pintar. Ya olvidé casi todas las cosas que con esfuerzo había logrado que mi cuerpo aprendiera a hacer. Ya la gente no sabe que la quiero. Y lo peor es que cada vez los quiero más, a todos.

Encima, mi pieza está llena de libritos mal escritos por mí, en el lugar que podría ocupar mi piano, mi edén.

Con el tiempo descubrí que las cosas que más me hacen feliz son tres: hamacarme, nadar, tocar música.

Ya no puedo hamacarme porque me mareo.

Ya no nado nunca. La respiración, el frío y la distancia del agua me lo impiden.

Y la música... la posibilidad de la música... corre hacia el pasado

y no la alcanzo. Y no la voy a alcanzar.

Voy a llorar. Es lo único que hago bien todavía: llorar. Lo único que me separa del resto de los mortales.

No es ninguna hora. El futuro no es el trueno. El pasado no es la música. Y no es todavía la una y uno.

Voy a llorar. Si no vuelvo, es porque fui feliz.

De la primera forma de quedarme sola.

2008-09-25T14:10:00.003-03:00

Cuando era chiquita, mi abuela me enseñó a creer en Dios. Que había que rezar todas las noches y todas las comidas y todas las casi todas cosas existentes. Y yo creía y trataba aunque era difícil acordarse todo el tiempo del sujeto en cuestión.

Una vez, me di cuenta que mi sueño más grande era volar. Seguí todas las reglas: creí fervientemente que podía, me porté bien, amé con pasión el vuelo, me hundí hasta lo más profundo del espíritu en ello. Pero no funcionó.

Entonces acudí a pedir ayuda al bueno de Dios. Estaba muy emocionada. Recé como doscientos Padrenuestros y Avemarías y me dispuse a leer muchas veces un librito de catecismo que había en mi mesa de luz. Pero a las pocas páginas, encontré que no podía pedir nada. Sé feliz con lo que tienes. Es pecado esperar más. Es pecado desear. Es pecado soñar.

Lloré muchas horas. Y dejé de creer en ese dios.

Últimamente estoy cursi. Disculpen.

2008-09-05T15:06:00.003-03:00

Los sueños se hacen con lo que recordamos.
Los miedos nacen de lo que recordamos.
Los deseos hacen pie en lo que recordamos.

¿Y el amor? ¿El amor está hecho de recuerdos?

Bueno, la lista es totalmente arbitraria pero creo que es indiscutible. Queda la pregunta. ¿Puede uno amar sin recuerdos?
¿Puede uno amar a una madre que no lo crió, si nadie habló de ella, si no hay ni siquiera recuerdos inventados sobre los que apoyarse?
¿Puede uno amar a alguien si todos los recuerdos de esa persona son dolorosos, ofensivos, negativos?
Si había amor y se fue olvidando ¿qué queda?
¿Hay algo en el cuerpo, alguna marca del vínculo, que permanezca más allá del olvido?
¿Existe que los recuerdos persistan y el amor se desvanezca?
Pero hablo desde la química. ¿Hay muchas memorias? ¿Hay alguna memoria genética que nos una a nuestros padres y hermanos?
Le pregunto a la ciencia. ¿Existe el amor sin recuerdos?

fráilti (zy?) néim is guoman

2008-08-20T09:25:00.003-03:00

Ella: Parte de madurar es no enamorarme de Lucas.

Otra ella: Parte de enamorarse es no madurar.

Ella: Bueno, pero es imposible madurar inicialmente sin enamorarse primero.

Otra ella: Entonces ¿enamorarse por primera vez te hace madurar y enamorarte en segundos términos te impide la maduración?

Ella: ...

Otra ella: Estás en el horno.

Ella: Ya sé.

Algunas personas deberían someter sus órganos amorosos, es decir todo el sistema enamoratorio, a procesos de cauterización definitiva o extirpación quirúrgica.
Pobre, pobre Hamlet. Nunca me va a querer.

El Final de la Respiración

2008-06-15T20:03:00.008-03:00

. Bueno, publiqué el librito.
. Si creyera en dedicatorias, lo habría dedicado a una persona que ya no existe, por varias razones. Escribiéndo sobre él y, principalmente, a él aprendí a escribir. Acaso las cartas que solía hacerle, impublicables, niñas, melodramáticas, sean mi mejor obra. Él fue, además, el único que alguna vez entendió la relación directa entre los poemas y mi vida; combinando inteligencia e intimidad logró "comprender" qué es lo que yo trataba de decir. O por lo menos fue el que más lejos llegó.
. Cuando él se fue de mi vida, empecé a respirar mal. Algo tendrá que ver, entonces, con todo esto.
. Pero pensándolo bien, tiene mucho que ver. El libro, mediante los poemas, relata una historia. Mi historia. Y si bien el principio es apócrifo, pues en el verdadero principio nunca me faltó aire ninguno, los demás sucesos son reales: la asfixia, la desesperación, el apocalipsis, y finalmente el renacimiento sin euforia, el que lamenta todavía todas las ciudades que le mató la guerra. Y él, este muerto tan querido, es quien prestó su nombre para llamar de algún modo al caos.
. Si creyera en dedicatorias, la de este libro correspondería a él. Tendría que haberle inventado otro nombre para evitar confusiones, tendría que haber dado -sin duda- todas estas explicaciones, y acaso algunas más.
. Pero no creo en dedicatorias. El libro es mi palabra. Es, de algún modo, un recorte de mí. Y dedicarme a un muerto sería no sólo mentiroso sino también hipócrita: mi cuerpo, mi vida, siguen creciendo hacia la luz, y otros son los motores del movimiento. Necesitaba, sin embargo, hacer las aclaraciones correspondientes.

. Y quisiera disculparme además, para quienes vayan a leerlo o ya lo hayan hecho, por alguna desprolijidad en los textos y en la lógica de su ubicación. Las excusas son varias, pero es inútil enumerarlas: nadie va a cambiar lo que está impreso.
. No miren estas improlijidades con benevolencia; aun más: ubiquen los errores (que recién ahora puedo ver como grandes marcas rojas que pinchan los ojos) y ódienlos y sáquenles la lengua y márquenlos con gruesos fibrones. La mediocridad no merece la impunidad de la que goza usualmente. Condenémosla.

. Hechas todas estas aclaraciones, me despido. No estoy de humor para presentar los aspectos formales de este librito. Besos.

La fatiga del ser que ama al mundo

2008-06-06T02:33:00.000-03:00

Hoy me levanté y, como todos los días, me dispuse a amar las cosas. Los seres de agua nos volcamos fácilmente sobre los muebles, los ilustres desconocidos, los sustantivos abstractos. Y ellos nos rechazan, en general, con la simplicidad de quien ha nacido para ser mirado.

Alternativa

2008-05-05T14:18:00.003-03:00

Y si nos fuéramos dulcemente, despegando centímetro a centímetro, fingiendo que es un juego, que no existe, que la distancia es un cuento de hadas. Y si nos abandonáramos entre sonrisas, si cambiáramos segundos de piel por otros segundos diferentes, con perfume de flores o de ciudad; si diéramos a cambio una sonrisa, y nos abandonáramos primero un minuto, y después dos, y paso a paso olvidáramos lo recorrido. Si saliéramos del amor como se sale del agua, o de la niñez, frescos y arrebolados. Si evitáramos el funeral de las promesas y simplemente nos fuéramos a dormir a otra parte, cantando bajito esa canción sobre barcos que ya no significaría nada. Si nos fuéramos de a poco, como de mentira, si dijéramos que las lágrimas son por esa película, si después del cine tuviéramos que hacer algo y ya no fuéramos a tomar el café. Si todos los días tuviéramos que hacer algo, algo que nos llene la mente y nos haga sonreír a pesar de la tensión, hasta que el cuerpo fuera olvidando (tiene que hacerlo) el contacto, el calor, la caricia específica, ese gesto que hacés siempre con los dedos sobre mis hombros. Si nos zambulléramos en un libro hasta que el perfume del otro -tu perfume tibio de mar- se perdiera entre los perfumes de otras manos pasadas, y los nombres fueran cualquier nombre, una ola más en el recuerdo. Y si nos fuéramos sin tantas palabras, centímetro a centímetro, sin decirle a nadie ni ponerle nombre al tiempo nuevo; si llenáramos la mente de ananá y música con letra, y cantáramos sin oírnos, sin oír nada, nada, ni el mar.
Si, casi sin hacer ruido, desenredáramos los futuros y los colgáramos de árboles diferentes, acaso próximos, no sé. Si saliéramos del otro como se sale de la niñez, del agua fría: con la cara brillante y sin mirar hacia atrás.

Trafalgar, maniquí, sinécdoque altruista de un pollo naranjoso

2008-05-04T01:18:00.008-03:00

Dirás (o pensarás, más bien, porque las palabras no te sobran) que soy ninfómana, o amoropática, o todofílica, o insoportable. Y notarás al instante que una sola palabra no puede abarcar el oleaje complicado que lleva mi amor lejos para luego traerlo y arrojarlo furiosamente contra los tres millones de granos de arena que comprenden tu cuerpo.
Es curioso que vayas a decir (bah, pensar) esto mismo. Es curioso porque es justamente lo que yo esperaba que dijeras. Justo lo que yo te haría decir si fueras un personaje de mis textos. Sí, te haría insoportarme si pudiera escribirte, porque en verdad es lo que deberías hacer. Pero de todos modos es lo que harás; la existencia es, al fin y al cabo, un espejo de nuestras voluntades literarias.
Dirías que tengo un hambre de siglos, una necesidad enferma de ser amada, si no lo hubiera dicho yo antes, digamos, ahora mismo. Si no lo dijera yo todo el tiempo lo dirías vos, lo sé, claro que de otra forma, con menos palabras y más miradas. Y me dolería demasiado, así que lo digo yo ahora, pronto, antes de que transformes mis palabras en alfileres.
Dirás (¿o ya dijiste?) que me siento fea y por eso necesito seducirte todo el tiempo, convencerte -para convencerme a mí- de que con suficiente esfuerzo puedo ser hermosa. Pero eso no está bien. Deberías haberlo dicho de otra forma, deberías haber dicho que -al igual que las demás mujeres del mundo- necesito de otro ojos para verme, y que apenas queda mi cuerpo desprotegido de miradas ajenas comienzan las confusiones, las alucinaciones, en un segundo me pierdo en la tiniebla de la inseguridad. Deberías haber dicho eso, pero claro, no lo sabías, no podés recordarlo todo el tiempo.
Dirás (y en realidad es bastante curioso que vayas a decir justo lo que yo supongo que dirías cuando pudieras hablar) que basta, que me Amás, que me deje de romper las pelotas con esa necesidad imperante e ininterrumpida de que me asegures, me certifiques, me jures y perjures que te gusto, que todavía me querés, que no te pasa nada.
Y yo voy a responderte (andá sabiéndolo), con los ojos llenos de lágrimas y la panza hecha un bollito de papel rayoneado, que todo el amor que yo profesaba a la existencia fue a parar a tu estómago cuando decidiste comerte al mundo a pesar mío, y que -para que sepas- todas mis horas se aferran al amor para no ser vanas, y mi cuerpo (que está hecho de tiempo) se pliega a la tarea ciclópea de absorber con todos los sentidos esa masa terriblemente efímera que solía llamarse vida y ahora se llama Vos, y que es para protegerte de mí misma (bien sabés que es necesario) que recorto cuidadosamente cualquier línea de pólvora que mi amor riege fuera de los límites establecidos de tu cuerpo. Y también voy a recordarte que duermo como promedio tres horas menos que vos, que no miro tele ni me distraigo -en general- con ficciones que no cuenten con tu nombre, y que durante todo ese tiempo extra no dejo nunca de amarte, pero tampoco ignoro que -justo en ese instante- estás durmiendo inocententemente muy lejos de donde existo, razón por la cual generalmente busco un resarcimiento por tanto cariño que sale y no vuelve. Ya llorando, voy a gritar que cualquier gramo de cariño que no pueda depositarlo en vos voy a tener que destinarlo a alguna otra cosa fuera, porque no soy dueña de reducir la desesperada producción de amor que genera mi cuerpo muriente y que -cuando eso pase, cuando algo o alguien más haya acumulado suficientes kilos de mi amor- te vas a enojar conmigo y me vas a preguntar por qué, por qué hacés eso, y yo te voy a recordar esta conversación.
Eso es lo que voy a decir y, efectivamente, es lo que va a suceder. Será un fenómeno curioso, realmente, puesto que es lo que yo supondría que debe pasar. La realidad, verás, tiene una sugestiva semejanza con la ficción, con la historia que yo escribiría si escribiera nuestra historia.

Tan- tatún- tatún- tatatún- ta...

2008-03-09T19:11:00.002-02:00

Franco hizo un bollito con su blog y empezó a contar otro, con su voz de sangre tibia y un poco arenosa.
Vamos a escucharlo, que él quiere escucharnos decir algo:

Las yemas de los dedos que hablan

Maravedí azul. En serio.

2008-03-07T20:24:00.003-02:00

Mariela Laudecina. No sé quién es, y está bien. Así debería ser cada vez que uno compra un libro porque sí, pero la verdad es que la gente no practica esa clase de "lectura de riesgo". Esta vez me salió bien. Ella es... les dejo que la lean un poquito.

Monsieur Petit lu
Lo conocí en una editorial. La primera vez que lo vi tiró sobre el escritorio una taza de té humeante; puteó en marroquí, o en vasco, tal vez fue en alemán. Él es una invención de Witold, sino lo fuera, se peinaría como una persona normal y jamás lo hubiera reconocido.

Transeúntes.
Una mujer pasea con el novio, d epronto dice -voy a comprar caramelos- y le pide que la espere junto al cantero. El kiosko está en la esquina por la misma vereda. Apuesto a que ha sido una excusa para que la contemple desde lejos, con el sol detrás y el viento que la despeina convirtiéndola en una extraña, en una aparición perfecta y onírica, en un regalo fugaz, como todo aquello que él no advierte

Luces.
Cavó un pozo en la tierra. No se encontró.
Lo hallaron cavándose a si mismo, había comenzado por el vientre.

_____

El librito está muy bueno. Se llama "Ciruelas" y para mí son los cinco pesos mejor gastados de todo el mes. No sé si se conseguirá en algún lugar que no sea acá en Córdoba, pero bueno. Mala suerte para los extranjeros, pues los buenos artistas locales no son artículo de exportación.
[Insert despedida en algún idioma interesante]

¡Miren, es un activista político comiendo en McDonalds!

2008-02-21T11:18:00.002-02:00

¿Ya les dije que los títulos no iban a tener que ver? Lo mantengo.

Vine a quejarme de lo difícil que es "el diálogo", la "pluralidad", el "respeto de la cultura del otro". Gastamos kilómetros de lengua en planear sistemas educativos que no opriman, que dialoguen con el educando, que dejen espacio para que cada uno practique su cultura. Sin embargo todas las culturas son el resultado de siglos de opresión, todas tienen sus tabúes funcionales al poder que ya están constituídas como religión o como moral o como lo que sea.
La gente viene y dice que hay que preservar la cultura del otro, pero en realidad cuando dicen "cultura" están pensando en adoración a dioses paganos, en medicina alternativa y en fiestas tradicionales. Pero ¿y la discriminación? ¿alguien va a respetar la homofobia, el machismo, la violencia familiar, que son constitutivas de algunas culturas? No hacerlo sería pecar de soberbia. Al fin y al cabo, la idea de igualdad y de libertad como principios máximos son propios de nuestra cultura. Son cosmovisiones contstruídas históricamente.
Ya sé. Yo tampoco quiero permitir esas cosas, pero tampoco puedo asegurar que la forma de vida que yo propongo sea mejor que la de esas culturas. Es más, yo debo tener mis propios tabúes sin damre cuenta, ¿me hace mal tenerlos? ¿qué ganamos con la tolerancia absoluta del otro? ¿siquiera es posible?

Ufa. Es difícil. Difícil.

Un mono que baila flamenco

2008-02-12T22:11:00.000-02:00

Decidí que "I'm in love with my car" es producto de un terrible error, y que nunca debió ser parte de "A night at the opera" de Queen. Acaso la discográfica los obligó a ponerla porque una compañía de automóviles había pagado, o tal vez por soborno de otras bandas rivales que no querían que el cd fuera un éxito. Lo cierto es que nunca debió estar allí, porque arruina todo el cd y desluce las canciones limítrofes.
Por lo anteriormente expuesto, decidí re-grabar el cd SIN EL TEMA 3 (alias "I'm in love with my car") y exhortar -como ahora lo hago- a todos los interesados a que hagan lo mismo.
Sueño con un mundo en que "A night at the opera"sea un álbum perfecto; en que todas las personas, por propia decisión, dejen de lado la posibilidad de un tema tan estúpido como "i'm in love..." y se lancen a la libertad que encierra pasar de "lazing on a sunday afternoon" a "you're my best friend". Sueño con ese día en que la sensatez va a ganarle a la mediocridad.
Citaría "Imagine" ahora mismo, pero hay gente que podría tomarme en serio y odiarme para siempre jamás.

Ah, y aviso. Me cansé de pensar títulos, así que de ahora en más voy a poner cualquier cosa.

Excusaje

2008-02-04T15:13:00.000-02:00

Creo que voy a inventar una religión en que la forma de demostrar respeto y admiración es un beso en el cuello. Un beso hirviente, breve y blando. Y va a significar "gracias".
La gente necesita excusas para hacer cosas que le gustan, así que todos se van a afiliar a mi religión para poder besuquearse.
Es un buen plan. Es un gran plan. Y voy a poder vestir una sotana blanca por la calle.

Feliz Cumpleaños

2008-01-29T12:50:00.000-02:00

Me dije: hoy o mañana o, como última opción, pasado mañana es el cumpleaños de Franco. Voy a escribirle un mail.
Empecé con las esperanzas frenéticas y ciegas de siempre. Escribí: "feliz cumpleaños".
Después, nada.
Quince minutos de nada hasta que desistí y comencé a pensar qué quería poner. Los cumpleaños son una mierda, siempre lo han sido para mí ¿Por qué seguía insistiendo en hacer una carta? "Porque es lindo que alguien se acuerde", me dije, y en pos de no poner esta reflexión amargada como único testimonio de que me había acordado (aunque no supiera bien cuál es el último día de enero), pensé que podría escribir algo gracioso, que al menos le sacara una sonrisa.
Más nada. Como si las palabras del mundo se me hubieran lavado con toda la lluvia. Sonrisa... Franco se ríe de cosas amargas, de cosas ridículas, de cosas... de cosas que no sé. No puedo manejarlo.
Al fin y al cabo, yo misma no puedo sacar una sonrisa para mí. ¿Cómo se supone que la obtenga para alguien más? Encima, esto me amarga más y ni siquiera está bueno.
La nada seguía ahí, mirándome como un perrito medio zonzo. Así que hice el paso que faltaba:
No le escribo ni mierda.
Nada, nada.
Ni esto.
Nada.

Esto no es un poema.

2008-01-23T12:49:00.000-02:00

Y si la felicidad fuera volar.
Porque volar es
la sensación de estar en el aire
la posibilidad de movimiento infinita
lo sublime del acto puro.

Y si la felicidad fuera volar, yo entendería que la presiento en ciertas cosas más o menos mágicas.
Hamacarme me provee la sensación.
Nadar en el agua me regala el movimiento.
Sentir el piano roza lo sublime del acto.
Y por eso y por eso y por eso y por eso y por eso y por eso y por eso y por eso y por eso
Cuando voy en el colectivo escuchando música y el aire de la ventanilla abierta me pega en la cara
puedo sentir el perfume de la felicidad
casi está ahí
casi la alcanzo con la mano
pero no
E igual es maravilloso.

La imposibilidad de decir algo es...

2008-01-22T18:19:00.000-02:00

.

absoluta.

Uno sobre las distancias

2008-01-09T10:59:00.000-02:00

Con mi madre la distancia la tejieron una tarde de abril y algunas palabras duras.
Digo que estoy sola, que la distancia tiene forma de muchas cosas, que con mi madre fue esa vez en que me llamó traidora, infame, hija de puta, olvidando quizás que aludía a nadie sino a ella misma.
Con otros, la distancia fue una última carta de frases corrosivas Y ya nada más hubo. Nada sino la distancia.
Digo que una ciudad está repleta de personas, que hay muchas formas de estar solo, y que con algunos la distancia es la traición y con otros es el amor, pero que a veces las dos cosas son lo mismo.
Hay un chico del que me separa la insalvable distancia de un año y medio. Y un anciano par de ojos del que me separaba el mar y ahora lo hace la muerte.
Con Mariana, la distancia son diez mil kilómetros de pesada tierra. Los dioses la han puesto ahí, acaso sólo para molestarnos. Y digo que son capaces de sembrar otra distancia letal si osamos burlar la landa.
Pero ya no lloro por ellos. Ni por mi madre ni por los chicos de antaño, el único que no mintió cuando dijo te Amo, el único que no mintió cuando dijo sos hermosa. Ni siquiera lloro por los amigos que se alejan caminando y no dan media vuelta para ver si los quiero alcanzar. Solamente digo.

Hay un chico que duerme en el corazón de Córdoba, y que nunca sueña conmigo. Nunca en su vida ha cerrado los ojos por mí, y acaso nunca lo haga. No cambiará el mundo ni recordará mi perfume el minuto antes de su muerte. Digo que todas las noches lloro por él, cuando la única distancia –la cobardía- dibuja nuevos colores para la soledad de siempre.

(09/01/08)

Navidation

2007-12-25T03:28:00.000-03:00

Antes: "Los shoppings se mantuvieron abiertos hasta las cinco de la mañana", "la compras navideñas superan las de los últimos quince años"; "¿qué querés que te compre? ¿y qué más?"; "hacé la cartita para Papá Noel"; "me compré un vestido para Navidad, pero no puede ser el regalo porque voy a usarlo durante navidad, así que tuve que comprar otra cosa para que los chicos no creyeran que yo no tuve regalo".. etc. Asco.

Durante: "¡Ahora sí vamos a prender la música del arbolito!"; "Bajé unos villancicos para que escuchemos durante la cena"; "Esté me salió $20... no tiene luces pero hace u ruidazón";"Fooo... no puedo más... bueno, servime otro pedazo de pan dulce"; "Naaah, no estoy borracho, voy a manejar igual". Asco. Miedo.

Después: "Las quemaduras por la mala utilización de pirotecnia han sido muchas y más graves que otros años"; "Quince choques se registraron sólo en el centro de la ciudad en la noche de Navidad"; "Bueno, che... veámonos algún día... si no, sólo nos vemos en Navidad y en los funerales..."; "No tengo un mango... después de las fiestas no queda nada, ¿viste?" Asco. Miedo. Lástima.

a) Los fuegos artificiales siempre me recuerdan "la Guerra"
b) Pedro dice "Felices Vanidades". Y le creo. Felices vanidades a todos.

Resultado de mis obsesiones

2007-12-16T22:55:00.001-03:00

Análisis de la siguiente frase:

"Re que aceptás el fondo"
(Dicha, por supuesto, pors msn)

Podríamos pensar que esa frase es agramatical, que su estructura es incorrecta. Sin embargo, si hacemos un análisis más profundo, notaremos que esta afirmación es incorrecta.
"Re" es utilizado normalmente como un prefijo que se antepone a los adjetivos o verbos, y que intensifica su valor. No me refiero al significado de re en "reestructuración", sino el que presenta en "Es relindo" o en "se re chupó", que es el que se utiliza en la frase citada. Bueno, ateniéndose a esto, "que aceptás el fondo" tendría que tomar valor adjetivo o verbal. Sin embargo, podría tomar valor sustantivo, puesto que últimamente "re" se utiliza también en esos casos. Tiene un valor estilístico muy particular, sí, pero se utiliza. Es el caso de frases como "Me tomo un re taxi" o "Ése es un re álbum". "Re", entonces, modifica verbos, adejtivos y sustantivos. [Y, en frases como "Corría re lento", también adverbios, así que ha de ser un adverbio].
De este modo, la oración subordinada "que aceptás el fondo" (que, hasta donde mis conocimientos no letrados llegan, tiene valor sustantivo) puede ser modificado sin alterar el sistema por la partícula "re".

Aguanten las expresiones populares.

Recolección a la siesta

2007-12-08T02:13:00.000-03:00

Antes de dormirme me como con cuidado los kilómetros, las horas que separan esto de junio, la ley de gravedad y el desamor de alguna ella encantadora. Entonces sí, con el sopor de tener la pancita llena, ruedo entre sábanas hasta fuera de mí, y soy (me dejan) Napoleón, un pájaro, María feliz y otros seres de fantasía.
En algún momento vuelvo al calor del hoy la siesta, y ya no tengo la espada, ni la muerte, ni las alas. Y como si fuera poco, todas las cosas que tardé tanto en devorar han vuelto a su sitio.
Pero momento. Me hago un té. Cierro los ojos y me acuerdo de las imágenes que junté esta vez.
Hoy gané... hum... siete cuadros magníficos que nadie pintará nunca.

Sobre lo que dijo el Poeta Siniestro

2007-11-23T16:08:00.000-03:00

¡Nombre decidido!

2007-11-18T12:34:00.000-03:00

Bueno, al final terminamos votando por el nombre . En cualquier momento Pío hace el blog para que subamos cosas, propuestas, fotos, etc. Pero ya teniendo el nombre (y aunque todavía no hayamos decidido el isologotipo) están todos autorizados a largar el proyecto. Habría que apurarse porque ya termina el año, o desacelerar y planear todo mucho para empezar el año que viene. Qué sé yo, lo que tengan ganas. Al fin y al cabo, no tiene que ser igual en cada lugar.

Ah, y -Pío- seguimos esperando que nos digas cómo se pronuncia Akãhatã.

Besos a todos^^.

De gente y cosas y formas en que se poseen mutuamente

2007-11-08T09:44:00.000-03:00

El regateo es un fenómeno propio de los bajos estratos de la sociedad. Ningún individuo muy fino iría al mercado a regatear por un reloj; ¿pará qué, si puede compar cinco en ese mismo momento?. Pero los demás sí regateamos; y mientras más marginal es el lugar, más aceitados están los mecanismos de regateo. Se trata de operar con esta lógica: "No necesito realmente lo que estás vendiendo, y sólo voy a comprarlo si hacés una oferta que me conviene", o en todo caso "Quiero lo que tenés pero tengo X cantidad de plata y nada más", pero el punto es que el vendedor necesita hacer circular su mercancía y por eso rebaja su precio. De este modo se hacen negocios.
Existe -recién lo noté ayer- un fenómeno diametralmente opuesto, que se da en círculos más bien pudientes o en general mucho más arriba en la torre de la riqueza. Este fenómeno es el de las subastas. La lógica es: "Todos quieren este objeto, y lo va a tener el que pague más por él" y como contrato implícito, "lo que vale" el objeto se convierte en una ficción móvil que puede aumentar hasta las nubes. El objeto vale más mientras más gente lo quiera.
Se regatea por pequeños electrodomésticos, por chucherías, por ropa... cositas, en fin, que pueden resultar -dentro de ciertos límites- útiles para la vida o la pequeña felicidad de poseer. Me parece razonable; nadie sale herido.
Se subastan cosas obvia y absolutamente inútiles para la vida individual, digamos arte, cuya función principal es estar expuestos en un domicilio particular para que lo vean los amigos del dueño y acaso los otros participantes de la subasta, los que no llegaron a comprarlo. Me parece ilógico. El arte es la clase de cosas que debería pertenecer a la humanidad toda.

¿Es mi impresión o las gentes que regatean viven pequeñas ficciones con sentido y las que pagan y pagan y pagan están inmersos en una lógica bastantemás enferma?
No sé... es una idea muy verde, recién la miré ayer... pero me inquieta un poco...

Ambiguo

2007-11-07T00:17:00.000-03:00

Y, si no se olvida que él existe, no puede vivir. Y si no acuerda que alguna vez la quiso, se quiere morir.
En fin... ella aceptó el Ángel que le tatuaron, abrazándola.

(Eso es re viejo ¿eh? y hasta tal vez ya lo puse en el blog... )

¿Qué cumplión funce?

2007-11-03T17:15:00.000-03:00

No termino de entender con qué fin las empresas de telefonía decidieron un día que todos los números iban a llevar por delante un cuatro.

¿Alguien me explica?

Burocracia

2007-11-02T01:47:00.000-03:00

Yo: Hola, qué tal. Deme un encendedor, por favor.
?: Antes déjeme ver su paquete de cigarrillos.
Yo: No tengo.
?: Entonces compre y después venga.
Yo: ¡Pero no fumo!
?: ¿Y entonces para qué quiere un encendedor?
Yo: ¡¿Y a usted qué le importa?
?: Lo siento, pero no podemos vender encendedores a no fumadores. Hay una ordenanza municipal que lo prohibe. Y menos si se niegan a declarar el uso que van a darle.
Yo: Pero ¡¿se da cuenta que me obliga a mentirle?!
?: La ley es la ley.
Yo: Está bien. ¿Vende cigarrillos?
?: Sí.
Yo: Bueno, deme un paquete de cigarrillos, un encendedor y un desodorante en aerosol.
?: ¡¿Un desodorante?! ¿Para qué?
Yo: Para usar mi encendedor de forma productiva.
?: ...ehm...
Yo: ¿Hay alguna ordenanza municipal que prohiba venderme un encendedor y un desodorante?
?: No...
Yo: Debería. ¿Tiene encendedores de los azulcitos?

El gobierno ya no sabe cómo cuidarse de la psicopatía.

Proyecto PNAP

2007-10-05T14:07:00.000-03:00

Bueno, este es el proyecto PNAP: "Ponele nombre al proyecto".
No voy a explicar de qué se trata otra vez. Los que llegaron acá ya lo saben y los que no, averigüen.
Mediante los comments, vamos a hacer un concurso para el nombre del proyecto. Se vale absurdo, humor de todo tipo, ideas malazas.. y también se vale ponerse serios y hacer un nombre de verdad.
Después votamos y listo; nada de voto secreto que atrae sospechas de fraude.
Besos^^.

Cosas Aros

2007-09-30T16:32:00.000-03:00

El otro día pensé que si me moría justo en este momento estbaa bien; que ya no me quedaban más cosas por hacer. Pero como pensando así no se puede escribir nada divertido, decidí hacer una lista de cosas pendientes.

1. Poner una bomba (Sugerencia: en una sucursal de Arnet)
2. Ver un fantasma (y que se dejen de histeriquear con ruidos invisibles).
3. Pedirle a Baglietto que me cante un tema en vivo, morirme por besarlo, y no besarlo.
4. Aprender a bailar murga. Y hacer banderas. Y ponerme en medio de la Velez Sársfield a mover banderas de colores, vestida de payaso o algo así.
5. Aprender a tocar Desarma y sangra en el piano, y cantar.
6. Hacer bosta un celular, arrojándolo. Y un mp4 finito, quebrándolo. Y un tele, pegándole con algo.
Aporte espontáneo de Franco: "y al cantante de miranda, haciéndole ver una mina en bolas"
7. Hacer un corto (film) que obviamente nadie va a entender.
8. Teñirme el pelo (ésta es la más difícil).
9. Bañarme con la puerta y la cortina abiertas de par en par (acabo de intentarlo y no funcionó).
10. Hacer una peli porno artística que nadie va a entender tampoco, pero que al menos se van a molestar en ver.
11. ¡Tocar Samson en el piano!
12. Irme de vacaciones sola a la montaña. (Hay una variante en que me voy con una persona que Amo y que, por tanto, su compañía es tan buena como la mía. Pero las condiciones socioculturales impiden, por ahora, esta variante).
13. Caminar por la peatonal un sábado a la tarde, descalza. Entrar a negocios coquetos a hacer alarde de mi libertad.
14. Disfrazarme y pararme frente al cabildo a recitar poesías.
15. Iniciar una conversación controversial en la puerta de un baño de la facu.
16. Trabajar en un proyecto de investigación con mi profesora de Lingüística. (No oso nombrarla en lugar tan profano).
17. Comprar una cintita para el pelo (tiernísima sugerencia de Emi). (NOTICIA DE ÚLTIMO MOMENTO: Emiliano arruinó toda la idea, pero la cintita la quiero comprar igual).
18. Comprar de regalo de cumpleaños a un niño muchas pelotitas de esas que sacás con una moneda y que rebotan por siglos.
19. Desnudarme en el río.

19 es un número con una rítimca particularmente divertida, así que lo dejamos ahí.
Igual, me hace sentir bien saber que, en realidad, no necesito hacer todas estas cosas. Puedo morirme en paz. Sólo sería divertido. Pero -saben- no necesitar algo me hace sentir tan, tan, tan libre... es una victoria sobre la vida.

NOTA: Cualquier parecido con la idea que tuvo Santy de hacer una lista de la misma naturaleza es pura coincidencia. Y cualquier sospecha de que le copié una idea a Sant Pararrayos es, de entrada, TOTAL Y ABSOLUTAMENTE FALSA. Gracias por su atención.

Limón para los días angustiosos

2007-09-27T18:30:00.000-03:00

"Yo estaba limpiando la pieza, al dar la vuelta, me acerqué al diván y no podía acordarme si lo había limpiado o no. Como esos movimientos son habituales e inconscientes no podía acordarme y tenía la impresión de que ya era imposible hacerlo. Por lo tanto, si he limpiado y me he olvidado, s decir, si he actuado inconscientemente, es exactamente como si no lo hubiera hecho. Si alguien consciente me hubiera visto, se podría restituír el gesto. Pero si nadie lo ha visto o si lo ha visto inconscientemente, si toda la vida compleja de tanta gente se desarrolla insconscientemente, es como si esta vida no hubiera existido" (Nota del diario de L. Tolstoi del 28 de febrero de 1897, Nikolskoe. Letopis, diciembre de 1915, p. 354).

"El cuerpo de Serpujovskoy que había andado, comido y bebido por el mundo, muerto en vida, fue sepultado mucho después. Su piel, su carne y sus huesos no sirvieron para nada. Lo mismo que, desd hace veinte años, su cuerpo muerto en vida, había sido un grandísimo estorbo para la gente, el entierro fue una complicación más. Hacía mucho que nadie lo necesitaba; hacía mucho que constituía una carga para todos. Sin embargo, otros muertos en vida como él juzgaron conveniente, al enterrarlo, vestir su obeso cuerpo, que no tardó en descomponerse, con un buen uniforme, calzarlo con buenas botas, depositarlo en un féretro nuevo, con borlas en las cuatro esquinas. Tambiém creyeron oportuno colocar el féretro en una caja de plomo, trasladar sus restos a Moscú, donde desenterrarían otros restos humanos para dar sepultura a ese cuerpo putrefacto, cubierto de gusanos, con su uniforme nuevo y sus botas lustrosas" (león N. Tolstoi. Obras, Aguilar, Madrid 1966. trad Irene y Laura Andresco. T. II. pág 1121-1122 y pág. 1134, respectivamente.)

Cabe aclarar que yo no hice esta selección, sino que es parte de unos apuntes de teoría que me dieron en la facu. Esta aclaración la hago para resaltar la diferencia de grossitud entre Tolstoi y yo, que ni siquiera he leido realmente estos textos de él.

Histeria 3

2007-09-17T23:26:00.000-03:00

Los sueños dictan acciones a mi cuerpo-vigilia. Ni el agua ni el frío logran calmar mi sed. La comida sabe invariablemente a papel. La lluvia no lava el calor ni la prisa. Lo que escribo podría mejor no existir. Y este blog se está conviertiendo en un ridículo DIARIO ÍNTIMO.
La histeria me ha raptado definitivamente.

Chau. Me borro. Los dejo con ella. Ella es divina.

En la pared de un baño de la facu...

2007-09-14T17:05:00.000-03:00

Me violaron a los seis años y no dije nada. ¿Vale la pena hacerlo ahora que tengo 21?

Bard Space

2007-09-07T16:25:00.000-03:00

Hola, amiguitos. Aquí hemos dejado un simpático espacio para que me bardeen con toda sinceridad.
Y para comenzar sin que tengan que hacer mucho esfuerzo, vamos a hacer una encuesta.

1) ¿Qué animalito identificás como definitorio de la personalidad de María?

a) Perra.
b) Gata.
c) Hiena.
d) Ornitorrinco hembra.

2) ¿Qué es lo que sentís cuando recordás que existe un humano llamado María que ha tomado parte en tu vida?

a) Me da asco.
b) Me da bronca.
c) Me lleno de angustia.
d) Comienzo a reír desquiciadamente hasta caer en el piso y golpearme la sien contra la pata de la mesa.

3) Si tuvieras un cuchillo en la mano y encontraras a María indefensa (dormida) en un lugar solitario ¿qué harías?

a) Matarla.
b) Herirla hasta que se le salgan las tripas de la boca de tanto gritar.
c) Despertarla y suicidarme, no sin antes aclararle que ella es la única culpable.
d) Bailar tap.

Bueno, tres es un buen número. Lo dejamos ahí. ¡Esperamos tu voto!

El Regreso de los Zombies Sin Auto

2007-08-29T02:05:00.000-03:00

Hoy estaba yendo a la facultad en el colectivo, cuando noté que un chico de expresión extrañamente neutra se acercaba. Estaba por sentarse en un asiento individual, muy cerca mío, cuando otro muchacho -que al parecer era su compañero- subió y se quedó mirándolo inmóvil. El primero no podía saberlo, pues estaba de espaldas: extrañamente, dudaba si sentarse o no.
Esta es la parte en que yo cuento el detalle extraño que justifica este texto (todos sabemos que el realismo no es mi campo): El muchacho de semblante neutro se dio vuelta y ambos se quedaron totalmente quietos, mirándose. Luego, aquél se alejó de mí con sus cosas y fue a ocupar un asiento de los dobles. El otro, creí notar, se relajó entonces, y ocupó el lugar contiguo.
Esto no hubiera sido tan raro, aun si mi pensamiento inmediato fue: "¡Lo estaba controlando con la mente!". Pero justo entonces, un viejo que estaba sentado detrás mío lanzó una especie de lamento ronco que al parecer sólo yo escuché. Entonces los vi. A todos. Se balanceaban hacia un lado y otro, las caras inexpresivas, los brazos colgando. ¡Eran zombies! ¡Todos los pasajeros!
Por supuesto, fingí que nada había visto; fingí ser también un zombie, adoptando la postura típica, facilitada por el bambolear torpe del colectivo. Y por supuesto, no me bajé hasta que me tocaba: una veintena de zombies no justifican una caminata larga.

Desesperados Clasificados

2007-08-28T11:09:00.000-03:00

Permuto alma con poco uso por:
Veinticinco sonrisas sinceras, o
Tres vestidos sin dueño, o
Diez litros de aire en silencio.

Y cambio carnet de señorita por:
Una mano que sí escriba, o
Tónico invulnerabilizante para órganos receptores, o
Una plegaria que me salve el alma.

Y pago cualquier precio por una vida cincuenta años atrás. Y por participar en un campamento de gente en camisón. Y por un espejo que sólo diga poesías.

Pero no importa porque no tengo teléfono. Si alguien lee esto y cree que tiene algo que yo necesito, pues... entonces ojalá la vida nos acerque.

Wislawa Szymborska (autorA poeta)

2007-08-25T18:11:00.000-03:00

DESCUBRIMIENTO

Creo en el gran descubrimiento.

Creo en el hombre que hará el descubrimiento.

Creo en el terror del hombre que hará el descubrimiento.

Creo en la palidez de su rostro,

la náusea, el sudor frío en su labio.

Creo en la quema de las notas,

quema hasta las cenizas,

quema hasta la última.

Creo en la dispersión de los números,

su dispersión sin remordimiento.

Creo en la rapidez del hombre,

la precisión de sus movimientos,

su libre albedrío irreprimido.

Creo en la destrucción de las tablillas,

el vertido de los líquidos,

la extinción del rayo.

Afirmo que todo funcionará

y que no será demasiado tarde,

y que las cosas se develarán en ausencia de testigos.

Nadie lo averiguará, no me cabe duda,

ni esposa ni muralla,

ni siquiera un pájaro, porque bien puede cantar.

Creo en la mano detenida,

creo en la carrera arruinada,

creo en la labor perdida de muchos años.

Creo en el secreto llevado a la tumba.

Para mí estas palabras se remontan por encima de las reglas.

No buscan apoyo en ejemplos de ninguna clase.

Mi fe es fuerte, ciega y sin ningún fundamento.

(1972)

2007-08-23T13:15:00.000-03:00

Los auriculares tienen esto: crean contextos distintos para individuos que están físicamente al lado. De aquí que, para el que va escuchando la música, tenga sentido cantar, bailar, seguir el ritmo con el pie, entre otros movimientos. Para los demás, inmersos en otro ambiente, es ridícula la configuración del cuerpo-en-música. Aun si entienden que el sujeto efectivamente la está escuchando, no encuentran sentido a los movimientos.
No estoy teorizando esta obviedad en vano. Saberlo me libera de sentirme tonta al ver los rostros de la gente indignada por mi postura. Pienso: pobres, no entienden. Y vuelvo a sumergirme en el hábitat líquido y brillante de una canción de Regina. Que me configura el alma, el cuerpo...

(en castellano)

2007-08-15T01:37:00.000-03:00

Cuando voy escuchando música con los auriculares y modulo sin emitir sonido, me agarra pánico de que se me rompan los dientes.

Apoyo a una causa

2007-08-11T17:27:00.000-03:00

http://miseroculto.blogspot.com

Porque yo también estoy cansada de un mundo que se proclama libre y sin discriminación, pero que en el fondo no lo es.

Reaccionaria

2007-07-30T14:54:00.000-03:00

Descubrí que soy intrínsecamente reaccionaria.
Siempre que algo comienza, deseo que jamás termine. Todo mi cuerpo se acostumbra, se amolda, se proyecta. Lo que sea que empiece (una canción, un té, una charla) se funde conmigo, y me hago dependiente de ello.
Lo que sucede con las canciones suele dejarme agotada emocionalmente: me compenetro con una y quiero nunca salir de ella, pero antes de que pueda apretar "forever repeat", comienza la siguiente. El momento de cambio me destroza, pero el nuevo tema ya me atrapa y me calma. Claro que, después de quince pistas, estoy tirada en el suelo hecha una piltrafa.
Es un poco triste enterarme de lo conservadora que soy, después de hacer tantos planes revolucionarios. Pero mi naturaleza me tira fuerte: no quiero, no voy a dejar esos planes. Me gustan demasiado.

Auchi

2007-07-25T23:32:00.000-03:00

Muchas personas dicen haber dejado de creer en Dios al notar la miseria humana, el sufrimiento de la gente, la crueldad...
Para mí también, Dios no existe desde un día concreto. El día en que Él me miró a los ojos y me estaba mintiendo.

CLASIFICADO

2007-07-23T18:41:00.000-03:00

Se busca persona triste, preferentemente no rubia, que tenga la cara tiznada con algua sustancia misteriosa y que haya llevado hasta hace una hora sandalias con medias, para volver a creer en el Destino.

Algunas de las cosas que me hacen temer una demencia real

2007-06-27T01:14:00.000-03:00

- El impulso irracional de morder ciertas cosas, como los abdómenes diminutos de los pececitos.
- El impulso, igualmente irracional, de besar a la gente, o incluso a (esto es lo grave) ideas abstractas.
- El retroceso de la conciencia en el tiempo. Sólo ha llegado a durar segundos, pero basta para que me horrorice, atrapada en un yo del futuro que arruinó mi vida.
- La falta de aire y los diferentes grados de "temblequeo" que -si no me largo a llorar inconvenientemente- aparecen ante cualquier sobresalto emocional.
- La extensión de estructuras lógicas a situaciones impertinentes. Ejemplos: Después de ver Children of Men necesito unos minutos y un poco de atención para dejar de temer por una eventual bomba o un disparo. Después de estudiar griego trato de declinar cualquier cosa que pienso, aunque sea una abstracción como la escolaridad o el existencialismo.
- La imposibilidad de controlar ciertas ideas que me absorben por completo, y me hacen perder el hilo de las conversaciones o pasarme un par de paradas en el colectivo.
- Escalofríos y espasmos repentinos. Es difícil explicarlos cuando suceden en público.

Bueno, esta es la lista de los fenómenos psíquicos más decentes de todos los que no puedo explicar. Estoy abierta para recibir otras ajenas y compararlas, y comprender de ése modo cuál es mi grado de extravagancia o normalidad.

Dulces once

2007-06-26T14:48:00.000-03:00

(Mientras veíamos El Camino hacia El Dorado)
Juan: Nía ¿quién era ése?
Yo: Hernán Cortez.
Juan: Ah.

(Al rato)

Juan: ¡Ah! ¿Ése es Lord Latan?
Yo: ¿Hernán Cortez?
Juan: Sí, ése.

(Al rato).

Juan: ¿Ese humo es porque viene Ernesto Canalla?
Yo: ¿Hernán Cortez...?
Juan: Sí, sí.

(Unas horas más tarde, contándole el hecho a papá)
Juan: Y a mí no me salía decir "Éber Cortez".
Yo: ¡HERNÁN CORTEZ!
Juan: Sí, ése.

La estructura mental de mi hermano es fascinante.

Nadie

2007-06-23T21:51:00.000-03:00

Nadie en el mundo puede entender mi grito, mi histeria, mi hipersensibilidad. Nadie entiende por qué quiero irme, o llorar, o romper todas las cosas.
Ayer pensé que mi filantropía alcanzaba para amarlo todo.
Hoy descubrí que mi paciencia no alcanza para sosportar a ningún ser humano, excepto a mí, porque no tengo otra opción.
Y no se contradicen.

Pero igual es una pena que la paciencia de nadie alcance para soportar mi alteración.

Descarga de Libros

2007-06-23T19:48:00.000-03:00

http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2007/04/descarga-de-libros-completos.html

Bueno... aquí hay una página con muuuuuuuuchos libros, buen formato y ninguna clase de burocracia para bajarlos. No sé cómo serán las traducciones, pero vale la pena intentarlo. Al menos a mí me habría solucionado algunos problemas de haberla tenido antes.
Es una lástima que NADIE -salvo Van- lea este blog. Pero bueno, se pierden la página :P
Ey, tiene incluso los Evangelios...

2007-06-16T21:20:00.000-03:00

Arcam dice:
cómo estás vos?
Nía (Pax tecum) dice:
No sé
Nía (Pax tecum) dice:
en camisón
Arcam dice:
viva
Arcam dice:
un camisón siempre es bueno

Aviso

2007-06-13T09:23:00.000-03:00

Si usted que lee esto tiene un ángel tatuado en la espalda, entonces usted es yo. Quiero decir que si usted -fíjese en el espejo- tiene un ángel dibujado que rodea su cuello con los brazos y ora lo ahorca, ora lo abraza, entonces usted debo ser yo. Yo que me leo y me retuerzo las manos de nerviosa impaciencia.
Así que, si es así, avísese, quiero decir, avísenos, así nos repartimos los destinos. Lo que digo es que constatemos las elecciones para no repetir ninguno. Encima que tengo pocas vidas, no voy a desperdiciar la suya buscando un final repetido ¿no me parece?
Aunque en realidad, fíjese de nuevo. No es que desconfíe. Siplemente quiero evitar bruscos cambios de planes ocasionados por algún malentendido. ¿se fijó en el espejo? Sí, son el mismo.
Despreocúpese: en eso que está por hacer ya me equivoqué yo. Usted tome la opción correcta.

...

2007-06-08T15:36:00.000-03:00

Hice una taza de té, y la cubrí con el mantel. Tal como las leyes físicas lo anticipaban, el humo salió -y sale- a través del mantel. Pero la Física no pudo predecir la fantasticidad de esa imagen, ni su fertilidad.

Más diálogos y afines

2007-06-08T15:32:00.000-03:00

(Diá?)logo espontáneo

- ¿Vos me amás?
- No, para nada.
- Entonces bailemos.

Diálogo no concretado.

(Mi abuela, al oír que mis hermanos se acercaban.)
- Ahí vienen los piojos...
(y yo me callé:)
- Eso no es una metáfora, es un hipónimo.

Comentario

(Mi hermano de seis años, hablando de un compañerito)
- El fabio cree en los fantasmas, en Dios y en Papá Noel.

Reflexión

2007-06-04T19:54:00.000-03:00

El concepto de "productividad", rasgo distintivo del lenguaje humano, postula que "se están creando continuamente nuevas frases", y eso "está ligado al hecho de que el número potencial de emisiones en cualquier lenguaje humano es infinito".
Ahora bien, ¿será esto cierto? tengamos en cuenta la teoría de los niveles del lenguaje de Coseriu, con su concepto de έργον, es decir "lo decible, siempre que se considere como <>.
Coseriu tiene un punto. Suponer a la lengua como sistema implica notar que tiene líites. Esto es, ateniéndonos a las producciones inteligibles (son sentido para todos los hablantes de la comunidad lingüística en que está inscripto), éstas deberían ser finitas, al menos en modo sincrónico. A menos que, agregando un elemento más a una producción existente, cataloguemos a ésta como "nueva". Tabién hay que tener en cuenta que el término "sincronía" debe ir entre paréntesis.
No sé... creo que sóo escribo esto porque tengo miedo de que la poesía no sea infinita, y que los márgenes de este sistema nos obliguen no ya a "inventar", sino a tratar de agotar las combinaciones del mismo. Y creo que miedo es poco decir si tengo en cuenta que estoy escribiendo esto en vez de los versos que me arden bajo las uñas.

Trapitos al sol

2007-06-02T00:34:00.000-03:00

Un nuevo trabajo de campo, arduo trabajo para una estudiante, ha dado sus frutos.
Sin ninguna clase de observación al respecto; simplemente observen esto, que es sólo lo que está escrito en la mitad de la puerta de una cabina de uno de los baños de uno de los pabellones de la facultad de Filosofía, que es sólo una facultad en la Universidad de Córdoba, y así podemos seguir un rato.
Dentro de todo, intenté reproducirlo. La ortografía y las mayúsculas y minúsculas estás copiadas -dentro de lo que mi automatismo me permite- a rajatabla. La disposición no, ni los colores.
Nota: las barras / indican que no hay signo de puntuación, pero que sigue abajo con un corte indicado por la disposición. Las palabras entre corchetes son las que no pude comprender bien y copié los caracteres que más se acercaban. "R.:" Indica la respuesta que le dieron, marcada por flechas.

-HOLA. ALGÚN BOLICHE PARA MUJERES EN LA CIUDAD?
- A mi me gusta el mejor Amigo de mi Hermana y él [NORA] por ella... no se que hacer
R.: BUSCATE OTRO / HAY MILES DE TIPOS / NO ES EL UNICO
- Eleva mi espíritu la lírica de ustedes
- Manga de ¡¡¡PUTAS!!!
R.: Chuy!!! / vos no seguro!!! / C.A.
- QUE RICO PORRO QUE ME ACABO DE FUMAR AHORA
R.: La próxima vez tratá de convidar!
- Pienses menos y caguen más...
R.: ¿No te parece suficiente cagada?
- Soy una trola bárbara! e gustan (y me hago) todos los amigos de mi novio
- Rulo te quiero mucho
- AMO LA PIJA
- CLUB ATLÉTICO TALLERES SOS EL ÚNICO AMOR DE MI VIDA
- Paula / mujer hermosa
- Imagina un mundo donde las mujeres sean LIMPIAS
- Soy bisexual y busco "amiga" / E-mail: [e-mail legible]
R: MORITE TROLA. R1 a R.: que intolerante social. R2 a R.: Me parece que vos sos más trola que ella... / trola reprimida!!! Jajaja
- Menos mal que son universitarias ¿no? / Ordinarias/ Ignorantes
R1.: Exactamente /acá se ve de todo. R a R1.: Vos tbm x. escribir aquí!! jaja / C.A.
R2.: ¿Quién dice que la universidad nos hace más humanas y menos ignorantes?
- ¡¡¡Soy re lesbiana!!!
- Aquella que desee sólo una experiencia placentera contácteme, necesito experimentar para definire. Uno no puede saber lo que le gusta si no experimenta todo. /Responder aquí con el mail incluido / [Aparece el mail de ella y hay uno en respuesta]
R.: Entonces matáte para ver si te gusta vivir. R.: a R.: Súper!
- Ando buscando una mente morbosa... ¿alguna?
R1.: PARA QUÉ? PARA 1ro saber si no sos la única / PARA QUÉ
R2.: Por q' no buscan un psicólogo?
- NO LEVANTEN FALSO TESTIMONIO
-FELICIDADES / ESTOY ACÁ / VIH
R.: Por via anal y oral / CUIDADO
- TODO Esto Es La Destrucción DEL MUNDO
R1.: De quién?
R2.: JA JA / me rio mucho en este baño / que le pasa a esta chica (espero que alguna me insulte a continuación) R. a R2.: esta viva no como vos C.A:
R3.: CHICA APOCALÍPTICA
-"la puta que vale la pena estar vivo" / caballos salvajes
- Me pasan cosas con una profe de TEATRO... /(LM) ESTOY ENGANCHADISIMA ?COMO HAGO?...
R1.: Buscale no hay nada q' se resista a la seducción de una ujer!!! / C.A.
R2.: Es Lilian? R a R2.: Si R a R de R2 (!): Ya sé como podés hacer! Escribime algo de vos para aconsejarte.
- Mesiento sola, i pareja esta lejos, y me doy cuenta que la necesito mucho, ¿que hago? la extraño, ella tmbien trató de conocerme aquí?
- NO SABIA QUE LAS LESBIANAS ERAN TAN PELOTUDAS /AHORA QUE LEI LO QUE ESCRIBEN ME DOY CUENTA!!!
R.: FACISTA!!!
- A Mí la gente como vos me da asco, yo soy heterosexual, o sea me gustan los hombres (y mucho). Pero, por eso no discrimino a la gente que nos como yo. AParte, quien carajo te crees que sos para decir quien es normal o anormal / das asco culiada
R.: pierde la lógica el argumento
R2.: la pulsión no tiene objeto predeterminado / o sea, uno puede ser lo q' quiera, elegir una [símbolo femenino] o un [símbolo masculino] / lo dijo Freud hace 100 años / Actualizate y abandoná tus prejuicios/ J. A (Psicología)
R3.: ¡PUTAAA! / Frígida reprimida con síntomas fascistas
R4.: Vos sos la prejuiciosa / en tu mismo discurso te contradesis así q mejor cayate / boluda / ingorante.

Bueno, eso fue todo por hoy, amigos. Me duele la espalda de tanto estar parada intentando descifrar caligrafías y textos superpuestos. Pero creo que algún día lograré reunir todos los escritos de los baños de Casa Verde y las Baterías B. Mientras tanto... me reservo las observaciones sociológicas.

Preludio a la trilogía (en los Pájaros)

2007-05-27T23:44:00.000-03:00

Quinto estado de la materia: el recuerdo

2007-05-19T00:09:00.000-03:00

Hoy estuve pensándome en formato literario. Lo que significa que saqué unas de esas conlusiones pseudo psicológicas que van mejor en este desierto significante que en una revista de psicología.

En primer lugar, tengo que agradecer a mis apuntes de Lingüística el que me hayan proporcionado los elementos para construír esta estructura de análisis.

Bien, ahora. He notado que hay dos tendencias muy fuertes en mi heterogénea realidad. Una es descriptiva, la otra es normativa. Para no confundirlas las llamaré respectivamente Cris y Norma*. Creo que no es necesario explicar cómo funcionan los términos -un diccionario siempre habita por cerca del lector-, pero ejemplificaciones del empleo que hago de ellas no estarían mal. El modo en que cada fasceta inside en mis relaciones interpersonales lo esclarece bien, creo. Sigue abajo:

- Cris se enamora de todo lo que tenga suficiente complejidad (léase: 5% de los seres humanos).

-Norma -que, por supuesto, es mi parte de strong filautía- está dispuesta a carcomer todo sujeto amado que no se ajuste a sus reglas.

El resultado es que cualquier sujeto complejo que observe las reglas y adule a Norma (o a María en general) se convierte, mientras por casualidad se mueva dentro del reglamento, en sujeto amado. Es probable que sea analizado duramente en los turnos de Nora y perdonado con agrado en los de Cris. El punto es que no depende del sujeto, a menos -claro- que conozca las normas y acepte el sistema.

Lo sé. Norma es un nombre horrible, y en cuanto la gente se entere de que así se llama la odiará; más aun que por su proceder. O bueno... así sería si "la gente" se compusiera únicamente de infinitos clones de mí (de mí "Norma, no?"). Bah, bah, ya me estoy extendiendo demasiado en ideas cuya relación no explico por pura vagancia.
El punto es que mi estructura se sostiene sobre una infame dualidad que me hace la vida imposible, pero que no puedo querer dejar. Norma ama a Cris porque se ajusta al modelo, y cris a Norma porque, al fin y al cabo, es la parte más humana de mí. Aunque tenga un nombre horrible.

*Cabe aclarar que pasé una buena cantidad de minutos sonriendo ante la correspondencia de los nombres y sus métodos, hasta que reparé en que Cris es medianamente incorrecto ya que el fragmento asignado sería Crip y eso no es ningún nombre. No se imaginan la desilusión.

Instrucciones Para Dormir con un Peluche

2007-05-18T13:57:00.000-03:00

¿Se despierta cada mañana solo en la cama?
¿Le cuesta encontrar el muñeco con que decidió dormir la noche anterior?
¿Sos pecha que lo ha lanzado con violencia y no se atreve a mirarlo a los ojos?
¡Aquí está la solución!
A continuación, una guía pensada para ayudar a todos aquellos que no pueden dormir con sus peluches.

Nota preliminar: Si Ud. aún no ha conseguido un peluche, bese a alguien hasta que le regale uno. En caso que prefiera un peluche en especial, escoja una persona con una lógica acorde.

Primer paso: Espere a que sea invierno.
Segundo paso: Asegúrese que haga frío en serio.
Tercer paso: Apague el calefactor (Nota: este paso es auspiciado por la Secretaría de Combustibles Fósiles de la Nación)
Cuarto paso: Consiga mantas y/o frazadas resistentes. Cubra la cama con ella, asegurándose de formar el tan mentado "sobrecito". (Nota: si no sabe lo que es el sobrecito, hable con su abuela o haga un curso de vida).
Quinto paso: Métase cuidadosamente en el sobrecito con el peluche en los brazos. Manténgalo a la altura de su pecho: el juguete no respira y por tanto no se asfixiará. En el peculiar caso de que se queje, rocíelo con agua bendita y quémelo en una pira lo más rápido posible.
Sexto paso: Duérmase.

Al finalizar estos seis pasos, Ud. habrá completado el proceso. Le garantizamos*** que cuando despierte, el peluche estará -al menos- dentro de su cama.

***Es mentira, no garantizamos nada. Si el peluche cayó fuera, Ud. es un violento de mierda, seguro que lo tiró a propósito. Haga terapia.

Domesticación reincidente

2007-05-13T12:23:00.000-03:00

"Frailty, thy name is woman"

me dice Hamlet, y yo le creo y no tengo cara ni para pedirle disculpas.

Nadie se apiadará. No si no tienen a un canalla como Pablo (que tal vez no resulte tan canalla al final de cuentas) para que les recite esto:

-Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las
gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro
un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sól. Conoceré el rumor de
unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo
la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y
además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo
tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada
y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo
maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un
recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.
El zorro se calló y
miró un buen rato al principito:
-Por favor... domestícame -le dijo.
(... )
De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue
acercando eI día de la partida:
-¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.
-Tuya es
la culpa -le dijo el principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido
que te domestique...
-Ciertamente -dijo el zorro.
- Y vas a llorar!,
-dijo él principito.
-¡Seguro!
-No ganas nada.
-Gano -dijo el zoro-
he ganado a causa del color del trigo.

Shhh...

2007-05-07T11:33:00.000-03:00

El frío es como un niño que te toma las manos: no podés querer soltarlo nunca, y una vez que te toma hay que acarrearlo para siempre, o hasta que crezca y se vaya, y duela un poco en el alma.
Pero es como un niño por razones todavía más oscuras
que no pienso revelar.

Cortázar y el secreto de lo sublime

2007-05-03T17:43:00.000-03:00

No puedo creerlo. Casi nadie ha leído la Prosa del Observatorio de Cortázar. Por eso mismo decidí hacerle propaganda (como Vanryu con el Libro de Manuel), así que voy a postear la dirección acá. No es muy bueno, dado que NADIE lee este blog. Pero no me importa. Al fin y al cabo... este es el lugar de los caprichos, para mí.

Ahí va: http://www.literatura.org/Cortazar/prosa.html
Y estoy a punto de proclamarlo mi libro preferido.

Buen provecho.

2007-04-28T01:14:00.000-03:00

No es la primera vez que esta impresión difumina mi sonrisa. Como si a los hombres los entendiéramos todos, y a las mujeres sólo las mujeres. Tal vez, en fin, sea cierto ese grosero comentario popular. Pero no podía resignarme hasta no encontrarlo en las almas que más me valen.
O será sólo que en las horas tristes de nuestra infancia aprendemos la metamorfosis, la empatía, el sutil arte mimético que rige nuestras vidas. Y así nos vamos volviendo: letal y vulnerable, dulce y venenosa, curtida por el sol y ablandada por el agua. Sola, compañera, madre, hija y esposa. Pájaro, víbora, ángel, estatua. Y entre todas esas cosas, aprendemos a ser hombres también. Para no morir de ellos.
Ea, leamos nuestras manos, busquémonos con los ojos. Que no he visto todavía un poema de amor que comprenda a mi cuerpo.

(22/4/07)

Tres Diálogos Cómplices del Insomnio

2007-03-19T20:25:00.000-03:00

Diálogo modelo.

- Mami, necesito un balcón…
- ¿Un balcón?
- Sí. ¿No ves qué triste está así la ventana? Necesito un balcón… así puedo tener un novio que me cante serenatas.
- Y ¿no te puede cantar serenatas así nomás, sin balcón?
- Es que no puedo pedirle que me cante nada si no tengo balcón.
- Cierto.

Diálogo involuntario.

- ¿Vos me amás?
- ¿A quién te referís cuando decís “vos”?

Diálogo inconcluso.

- Es así: si yo gano vos perdés algo, y si vos ganás yo pierdo algo.
- Ya sé cómo funcionan las apuestas, Pablo.
- Bueno, entonces… (Aquí va una parte irrelevante para la reflexión)
- (Suponiendo que en caso de ganar él le pidiera como mínimo un beso) Claro, pero una prenda proporcional para vos sería que te quedes para siempre conmigo. Así, al perder, los dos perderíamos “el resto de nuestras vidas” que tenemos planeado.
- (Claro, él no respondió nada porque lo último no alcanzó a decirse, pero igual habría dicho algo así como) Jajaja. (Qué pavo. Es que estaba borracho).

Emoción Circense

2007-03-07T20:38:00.000-03:00

“Nadie sabe lo que puede un cuerpo” dijo Spinoza, y todos pensamos bah, y fuimos a comprar ungüento para la cintura. Pero vino el Circo a defenderlo, a demostrarnos que sus cuerpos son tan inhumanos, tan de animal o de elfo que no nos queda otra opción que llorar y tratar de hacer piruetas sobre la alfombra.
Ayer los vi. Y anteayer. No puedo dejar de mirarlos, congelada entre el espanto y la fascinación, pensar que si en todos mis años no puedo lograr una belleza tal al menos una vez, habré desperdiciado mis días.
Pero verlos me revela el desafío. Son perfectos: vuelan por el aire, saltan, se contonean, cantan, y te miran con esos ojos que queman algunas cosas que corren aquí dentro. Son inmunes a la muerte, a la perennidad de sus espectadores, a esta impotencia que te hace querer morir antes que seguir encerrado en esta inmovilidad vegetativa. Son perfectos.
Y yo, que escribo, y debería decir apenas escribo, ¿cómo podría jamás igualar la emoción del acto de circo? Tengo que correr, ahora mismo correr hasta un espacio donde pueda aprender a bailar, a volar, a volver del cuerpo una ilusión cualquiera. Tengo que escribir, y con las letras dibujar, y con los dibujos moverme, y con los movimientos saltar en el aire como si fuera ingrávida. Tengo que hacerlo ya, y no sé por qué todavía estoy acá, escribiendo, escribiéndole a nadie, como si el relato fuera un sucedáneo de mi cuerpo, y pudiera acá suturar la herida que me causa esta imposibilidad.
Nadie sabe lo que puede un cuerpo, me dijo el circo. Y yo me quedé llorando –como siempre- mientras miraba en el espejo cómo no dejo de bailar desesperadamente.

(7/3/07)

Calles

2007-02-10T01:32:00.000-03:00

Hay algo muy sospechoso tras los aparentemente inocentes nombres de las calles. ¿Lo han notado? Probablemente no; nadie lo nota. Esos carteles de colores aburridos, la sucesiva repetición de los nombres –cuadra tras cuadra- y la somnolencia de los viajes en colectivo desvían nuestra atención: los naturalizan. Pero noten cuánto de absurdo, amenazante o misterioso tienen. ¿Quién pone los nombres a las calles? No hacen un concurso como cuando nace un animalito en el zoológico. La sucesión de las calles paralelas en la serie: Esmeralda, Diamante, Alianza, nos hace pensar en las rubias esposas de los mandatarios. Sin embargo, otras series lo desmienten categóricamente: Aristóteles, Platón. Sobre esto quiero hacer una aclaración. Un amigo me preguntó si ambas calles formaban una esquina. Considero muy juicioso el hecho de que no lo hagan (en la geometría peculiar de aquel barrio, las paralelas no se cortan e ningún punto), ya que quien habitara en la convergencia de Aristóteles y Platón no sólo se vería en un gran meollo filosófico, sino también en una gran responsabilidad, tal vez demasiado pesada para un simple habitante de barrio San Martín. Prosigo. ¿Por qué la calle Igualdad continúa con el nombre de Libertad? ¿Es acaso una proposición comunista? ¿debemos entender que el requerimiento para la libertad es la igualdad? Estos interrogantes se vuelven todavía más complicados si caminamos en sentido contrario. La respuesta la dejo a su criterio; no hablaré sobre ello hasta que la mañana brille de nuevo sobre nosotros. Otro tema innecesariamente confuso son las calles con nombre de ciudad. Calle: “Ciudad de Valparaíso”, por ejemplo. Da lugar a complicaciones ¿no lo creen así?. Algún ingenuo iniciante en el arte de la topología urbana podría leer (o escuchar) algo sobre la calle-ciudad de Valparaíso y planificar con gran ilusión unas vacaciones a Chile. Lo cual no tendría nada de malo, ahora que lo pienso. Sin embargo, la elección de las ciudades que son promocionadas por la ciudad debería ser más cuidadosa. No es cuestión de hacerle tanta propaganda a Chile cuando necesitamos un poco de turismo que reactive la economía. ¿Lo ven? Hay algo oscuro detrás. Además… ¿qué hay con las calles con nombre de sustantivos comunes? La Granja, Comercio (o “Del Comercio” donde no he visto todavía más que casas y jardines), Corno, Tambo Nuevo, Tinta, Ostia, Espora… ¡¿Espora?! ¿Hay alguna diferencia de alcurnia entre los ciudadanos que viven en esa calle (eespora’l cuarentaitré) y los que habitan en Sol de la Independencia? Hablando de Sol. ¿Por qué Sol de Mayo? ¿Acasó no llovió todo Mayo en 1810, o eso eran sólo los libros de historia? No sé, no me cierra. Algún significado se oculta detrás de estas frases sin sentido. Nángel me dijo alguna vez que las calles eran trampas que esperaban ser activadas. Nadie supo nunca cómo hacerlo, pero si por fortuita casualidad lleváramos a cabo la combinación correcta de movimientos y palabras, se activarían, y ya no habría vuelta atrás. Tal vez a nadie le aterrorice activar un Rosedal, pero quiero ver sus rostros cuando la tétrica imagen de Ciénaga del Coro aparezca ante sus ojos. Pueden creerme o no. Pueden seguir creyendo que la Calle luna dejó de llamarse Cinco por puro capricho. Pero háganme un favor: jamás, JAMÁS, se rasquen la cabeza mientras silban Claro de Luna si están paseando por la calle El Troll. Creo que no es mucho pedir. (…- 23/2)

Pasionaria

2006-12-29T21:31:00.001-03:00

“(…) De día, luchaba contra la angustia; de noche, luchaba contra el deseo; sin cesar, luchaba contra el vacío, forma cobarde de la desgracia. (…) Poco a poco, yo iba ocupando el lugar del hombre que me faltaba y que me invadía. Acabé por contemplar, con los mismos ojos que él, el cuello blanco de las sirvientas. Egisto galopaba a mi lado por los eriales (…). Yo lo miraba menos como un amante, que como a un niño que hubiera engendrado en mí la ausencia (…). Infiel a mi hombre, seguí imitándolo. Egisto no era para mí sino lo equivalente de las mujeres asiáticas o la innoble Arginia. Señores jueces, no existe más que un hombre en el mundo: los demás no son más que un error o un triste consuelo, y el adulterio es a menudo una forma desesperada de la fidelidad. Si yo engañaba a alguien, fue con seguridad al pobre Egisto. Lo necesitaba para percatarme de hasta qué punto el que yo amaba me era irreemplazable. (…).”

Marguerite Yourcenar, Fuegos. “Clitemnestra o el crimen”.
O todas las mujeres somos una, o toda búsqueda en las palabras termina en la misma aterradora verdad. Un pedacito más: “También yo, señores jueces, conocía el porvenir. Todas las mujeres lo conocen: siempre esperan que todo acabe mal.”

Fugacidad de la piel color de piel

2006-12-29T21:31:00.000-03:00

sí, ella, y es cierto. tocó mi piel, me dejó ver su figura, curvas que se insinúan en la penumbra del instante.
o acaso fuera apenas un malentendido: lo impreciso de la distancia. pero ella existió, y estaba cerca, como un ángel, apenas, el silencio casual de un roce, soneto de las sales, piel color de la tierra.
ella, cuerpo sin nombre, casi sin rostro, cuerpo dormido entre mí y el delirio. ella, aroma en el recuerdo, ser fantástico de mis cuentos olvidados. ella, te hablé de ella muchas veces, antes incluso que existiera de veras; la vi en mí, en los espejos, la vi infinitas veces en los ojos inconfesos de las cortesanas. ella tocó mi piel. y no se iba…
acaso fue sólo un sueño santo. o un error de la distancia y de lo existente. pero estaba, y no se iba, piel color de la tierra, piel color de la piel. viva, sal que hierve entre los sueños: curva indecible del deseo…

(29/12/06)

Navidad

2006-12-24T18:25:00.000-03:00

mirá, te traje esto, me llené de tierra y me lastimé los pies, pero lo traje. es un regalo. es algo pintado con mi sangre, ua idea, apenas, un beso de cerámica inconcluso. pero nada, sin todos esos nombres, es un paquete, algo pequeño, es un regalo. estaba lejos. y las fieras cerraban los ojos o se enfurecían cuando yo pasaba. los niños me dijeron algunas cosas, pero no sé qué, yo nada más vine a traerte esto. no me mires a mí, mirá el regalo, yo soy solamente una sierva de estas cosas. pero mirá, te traje algo, es para vos aunque no entienda a quién le hablo, te lo traje entre el mar de tierra y la tormenta chiquita, es un regalo.
no me preguntes qué significa. poco, creo. que quería regalarte algo. que los nombres de las cosas van cambiando. o que hay algo que sangra todavía.
pero no me preguntes, yo nada más te traje esto. es un regalo ¿ves? un regalo más pesado de lo que todos saben, un secreto, un beso, una idea de cerámica pintada.

-tintasangre-

(fragmento)

2006-12-21T01:59:00.000-03:00

¡Vuelve! ¡Vuelve! ¡Vete! ¡Vete!
Esto no es ningún juguete.
¡No me subas! ¡Vuelvete atrás!
¡No podrás llegar jamás!
El camino está cerrado
y yo bien te he aconsejado.
Si te encuentras con el viejo,
tarde llegará el consejo.
Los principios son los fines:
¡Vuelve atrás! ¡No desatines!
pues si alcanzas la abertura
¡Llegarás a la Locura!

Lo que haces, lo que eres
está escrito en caracteres.
Si te acercas con audacia,
¡ocurrirá una desgracia!
No tendrá un final feliz
tu carrera, Emperatriz.
Nunca he sido un niño yo.
Por eso todo acabó.
Al vivo le está prohibido
verse muerto como ha sido

Si no escuchas el aviso
que la escala darte quiso
y estás dispuesta a llegar
donde nunca has de habitar,
no te doy otro consejo:
¡Bienvenida! Soy el viejo.

(O "lo que el Viejo de la Montaña Errante le escribió a la Emperatriz Infantil mediante una escalera que ella subía". Nótese que resultó un aviso para mí también. Ah... y suena gracioso cantada como rap, pero es copyright de mí y mis hermanitos)

Rapto

2006-12-17T16:11:00.000-03:00

A Mariano lo voy a raptar para llevármelo.
Me voy a sentar en frente de él y observarlo por horas. Y a sonreír. Mirarlo y sonreír, o llorar, ya no sé.
A Mariano, sí.
Y a ver sus ojitos, y cerrar los míos para que no duela tanto. Y querer abrazarlo, pero abrazarlo no, porque se escapa, porque es de humo.
A Mariano quiero raptarlo, llevármelo al castillo, sentarme y mirarlo, y quedarme ahí para siempre, o hasta que haya gastado mi fascinación o las lágrimas.
Y duele, y va a doler. Pero no importa porque él todavía sonríe, todavía crece, aunque yo no lo mire y me tire a llorar en la cama.

Agón (fgragmento confuso)

2006-12-17T15:53:00.000-03:00

Y el destino del amante es el agón, siempre. Rondar el aire previo a la flor, que se tiñe de olor a sangre y arcángeles armados.
Ella, sólo ella, en su erguirse mansamente, hiende el cosmos, lo penetra. De aquella grieta descienden los Cielos, y por eso en rededor está todos iempre lleno de sangre. Aquel hueco que hizo, que se hizo con ella acaso, aquel hueco espantoso que siembra de cadáveres el campo, no termina nunca. Todos allí lo saben, y sollozan, y en silencio dejan pasar al amante, que no ve sino flor y fuego.
Su destino es la agonía. No queda más, luego de aquel intenso rondar el campo del instante previo. Es verla casi, jugar a verla; apresarla entre las sombras y los ojos. En su juego erótico, infinito, la flor se queda ahí, se prende en él y no se irá jamás. Aunque él corra fuera, se arranque del campo, aunque intente olvidarla y finja que no ha pasado, volverá cada vez, a cada instante. No puede dejar de hacerlo ya.
Pero el amante no sabe, avanza entre el cosmos mutilado, los ángeles moribundos, que lo asustan un poco y luego lo dejan, si ya es tarde para él, si ya está perdido.
(14/12)

Comienzo

2006-12-13T15:20:00.000-03:00

en cambio, si abrís la piel al revés, digamos, de atrás para adelante, lo que sucede es completamente distinto.
No es que no haya visto cómo huyen los cadáveres, van hacia a trás en el tiempo; no es que no recuerde que todo volverá y que la flor es roja, igual. Pero de verdad, en serio que pasa algo distinto... deberías intentarlo...

(un beso)

Pero esta vez las flores rosas no estaban

2006-12-04T16:46:00.000-03:00

no, es cierto, no estaban...

Rito

2006-11-24T20:57:00.000-03:00

hoy me dieron mi primer cuchillo. qué orgullo, ya soy grande, ahora puedo recorrer sola los barrios crepusculares.
antes tenía un ángel. pero ahora tengo un cuchillo, y no pelea, puedo llevarlo en el bolsillo o la mochila. al ángel lo regalé, no sé, ahora vive lejos, y a veces se olvida de mi nombre. pero ahora soy grande, puedo estar sola, ahora sé cómo matar gente sin ayuda.
hoy me dieron mi primer cuchillo. el rito fue simple: tajear al vagabundo que duerme en el baldío. yo me equivoqué un poco, pero pude arrancarle un grito. y me enseñaron a correr, limpiarlo, reír demente al otro lado de la calle.
hoy, sonreí desde hace días. desde que me había olvidado los ángeles en la plaza. y es que tengo mi primer cuchillo, ahora puedo ser grande, ponerle nombres y hacer tajos en el lienzo que anochece.

(17/11/06)

no quiero

2006-11-24T20:56:00.000-03:00

no, no, el sueño
era horrible, el sueño, lo que soñaba anoche, o a la siesta, es lo mismo, vuelve siempre
está siempre conmigo.
las arañas, el tubo, tan pequeño, mi rostro asfixiado, el cuerpo estrujado entre sus paredes, húmedas y herrumbre.
vuelve siempre.
es un mandato, una seña, acaso. es la voz que crepita desde el fondo dice
ir por el tubo, sumergir la cara, a que te chupe la piel en su oscuridad compresora
dice no es nada no hables de esto dice ahora ahora ahora.
pero quién soy yo para negarme, me falta el aire como siempre, me duele el cuerpo igual que siempre, y qué puedo decir si el sueño vuelve se repite yo quiero parar
basta.
no quiero ya trepar el edificio por el tubo, es apenas un caño, negro, grasoso, las arañas
adentro las arañas su baba leve sus ojos turbios, bellísima, espantosa, las arañas, quiero que se vayan, no quiero hundir mi rostro entre sus patas.
y vuelve siempre. no, no, no
está siempre conmigo.
yo no sabía, no me había dado cuenta, me olvidaba cada vez, no respiro, ahora, falta aire aire aire yo quiero parar
basta.
Basta.

(14/11/06)

Nupcias en blanco

2006-11-14T11:22:00.000-03:00

si a veces ando de blanco, es porque me caso.
con los ángeles, sus alas de viento y cabellos blancos, sus bucles de humo pardo, vaho milenario, opresivo, de leche tibia.
tengo seis niños que llevan la cola del vestido. pero salen corriendo, se llenan de barro, y yo escribo en cada uno una letra de tu nombre. ellos me traen flores, que juntan del cementerio, de los jardines, y yo me siento a armar el ramo, ciclópea tarea que se borra con el viento.
y cuando me visto de blanco es el gran día. los otros son simples: rosa, verde, amarillo. o marrón y negro, noche fría. pero blanco... blanco es el día en que me caso, invité a todos los seres que me siguen. y a los otros no, que jamás vendrían a verme, nadie me cree cuando hablo de los ángeles.
el cortejo de los ángeles es santo; sus cartas no me queman las manos, me curan la piel, bellos ángeles hechos de alas y humo. siempre que me caso me miran a los ojos. como si fuera una tormenta, océano pardo sobre el aire, me miran sin rozarme, apenas me besan sus flores magníficas al cuello.
y yo te espero, trenzándome el cabello con leche, la piel con sangre de ángel, todo para ser blanca y que me crezcan alas nupciales al fin. ellos no me tocan nunca, me desposan sólo para cuidarme, mi piel sigue virgen de sus labios de oro.
cuando me visto de blanco, es porque me caso con los ángeles. pero igual te espero, el ajuar bordado, las letras en la piel de los niños, hilos de agua, sal de primavera. vestida de blanco, plumas de pegaso, escamas de sirena de mármol.

(13/11/06)

y frío

2006-11-14T11:20:00.000-03:00

Acá, donde el mundo es para esconderme, vasto, para esconderme de las cosas que no entiendo. No quiero tener más frío, pero quiero dormirme en el agua, ser abrazada por un sí, el río, la bóveda maravillosa. Acá donde duele no llegar, yo quería salir, tocar las cosas.
Este lugar y observa en calma mi lucha para verlo. No quiero más el frío, pero arrojarme hacia las cosas, saltar de la montaña, hacerme trizas sobre las piedras. Acá no impotan las demás manos, mis manos son todas las manos, nadie más lucha por arrancarse y permanecer.
Yo no quiero tener frío. Acá los nombres se desvanecen, y hay que observar cómo me destrozo hasta fundirme conmigo. Pero el frío me separa del agua, de nosotros, eterno ente.
Y yo que me siento a esperar algo, Dios, la muerte, mis manos...

(10/11/06)

Aquelarre

2006-11-07T15:40:00.000-03:00

hoy fue un poco más que un día de polvo.
ella es tan cruel, a veces, no hallo sus razones, el secreto... pero soy de palabras, quién pudiera nombrarme sino ella... soy su Palabra, su sierva, no entiendo sus razones, y al final siempre me destruye.
hoy me mostró el escondite de las cartas. y fue mucho peor
que verlas deshacerse en el agua, que quemarlas en aquelarre dominicano, que morir con ellas entre los labios.
apenas pude esconderlas, encerrarlas hasta que dejasen de gritar. ella me obligó a echar vivos los muñecos a sus féretros. y no cavar la tumba, espera el momento propicio para la muerte sin gloria. para el olvido.
hoy fue mucho más que un día de polvo.
ella me cuida un poco, me da razones dulces para que llore de noche. me recuerda algunas cosas, el ángel nuevo que tanto habita entre mis cosas.
y yo aprehendí con paciencia las consignas. si ella sigue cerca, el infierno es también sólo palabras. así que armé otra vez el santuario roto, encontré las gemas para lucharle al tiempo. y logré que se quedaran los colores, quité el polvo de la armería, mi cuarto.
hoy fue un día pesado. ella vino, viene siempre, desordena las cadenas y me pone nombres nuevos. hacía ya mucho que la estaba esperando...

(4/11/06)

Fragmento de una carta que no escribí

2006-11-07T15:35:00.000-03:00

pero la condena no fue leve, callar. y callarse en serio, las veces de castigo son terribles, no quiero ver sus ojos nunca más. nunca más ser culpable ante los ángeles.
callarse es masticar lo vivo que nace en mí. y tragarlo. la distancia así se vuelve fosa, y adentro los cadáveres se pudren en silencio.
por eso hago trampa a veces, elijo los azotes a la asfixia. infrinjo hablando con los pájaros, o dejando algo de mí en las tuberías de aire negro. lo que viene después... después...
en el estrado, los ángeles son tres. y tienen el mismo nombre, túnicas, colores belicosos. ellos sí pueden gritar, lanzarme cosas vivas, ellos sí que saben cómo lacerar la piel. pero no lo hacen, por eso se llaman ángeles, se llaman de otras formas que me está prohibido decir.
y el espejo (descubrí) está hecho de adjetivos. yo no puedo decirlos, no puedo hacer trampa porque sí. tampoco puedo lanzarme contra el reflejo monstruoso; me fue prohibido ser necia, decir esas no son mis manos.
quiero hacerlo, a veces, asomo la piel por entre las rejas y perpetro una palabra al azar. lo que viene después... después no...

(2/11/06)