Snif (y con música es perfecta)

(...)

La primavera en aquel barrio

se llama soledad, se llama gritos de ternura,

pidiendo para entrar y en el apuro está lloviendo

ya no se apretarán mis lágrimas en tus bolsillos

cambiaste de sacón

Un día nos encontraremos

en otro Carnaval

tendremos suerte si aprendemos

que no hay ningún rincón

que no hay ningún atracadero

que pueda disolver en su escondite lo que fuimos.
El tiempo está después...

  (Fernando Cabrera, El tiempo está después)

No son preguntas retóricas.

  ¿Cuánto soy sin vos? Sin amar. Sin amor. ¿Cuánto soy? ¿Cuánto queda de mí cuando nada doy? ¿Hay algo de mí que persista en la soledad? ¿Existiría esta reflexión, siquiera, si no te hablar aa vos, siempre a vos, tengas el nombre que tengas? Y yo ¿tendría un nombre, siquiera, si nadie lo dijese? ¿Cuánto hay de mí en la sustancia y cuánto es puro amor fluyente?

  Soy con o soy para

      pero ¿soy sin?

             ¿soy?